Luzes Artificiais

Aerogramme - Seclusion

2008-07-16T22:03:00.001-07:00

O Aerogramme eu conheci por acaso, após o projeto In The Fishtank e o disco que eles compuseram junto ao Isis. A banda já foi rotulado com todos os nomes que permeiam a cena do rock contemporâneo: de Emo a Post Rock. Na realidade, o Aerogramme não passa de uma banda recheada de músicos competentes e que produziram alguns dos melhores discos da década. Garimpando na internet, encontrei o Seclusion, um EP turbinado, que, na minha opinião, é o melhor disco do Aerogramme e antecede o último disco da banda, que logo será postado aqui. Indo fundo na busca da expressão sentimental unindo música e letra, o Aerogramme produz um som absolutamente hipnótico e acessível. O disco premia o ouvinte mais atento com uma produção belíssima e composições que são complexas em sua simplicidade. Mais uma vez, o peso aliado a melodia, permeado com interpretações extremamente competentes. Pena a banda ter acabado em 2006.
Com certeza, os dos melhores discos dos últimos tempos.

D/L [...]

Oceansize - Frames

2008-07-16T21:49:00.000-07:00

Este é último disco do Oceansize, intitulado Frames, que estava aqui na minha máquina a algum tempo. Na época em que o peguei, gostei do que escutei, mas ele ficou ali, parado. Nunca mais o ouvi. Meses depois, dei um o escutada nele no Ipod, indo para algum lugar: o disco é simplesmente sensacional e fascinante. Composições que variam de melancólicas e liricamente belas, a explosões de guitarras e distorção, sem perder o bom gosto e a classe. Destaques para a s faixas "Commemorative 9/11 T-Shirt" e "Voorhees": simplesmente fantásticas. Caminhando entre um heavy metal extremamente agressivo e o rock progressivo, sem deixar de lado a melodia e a atmosfera, o Oceansize é uma das bandas mais interessantes da atualidade. Rock e heavy metal adultos (AOHM!?), como deve ser. Bolachinha imperdível, para ouvir e viajar.

D/L [...]

Torrente

2008-06-25T08:15:00.000-07:00

Uma xícara de café e um cigarro. Os pensamentos ecoam pelas paredes sem quadros. Ela bate a cinza no cinzeiro que está em cima do criado mudo. No espelho quebrado, vê o gesto de seu braço: a ponta brilhante do cigarro faz um arco no ar.

“Sim, vagalumes!”.

Sorriu para si um riso seco. Ela pára, olha para o teto e respira: ouve os silvos do ar enchendo os pulmões. “Estou ficando doente”.
Uma tragada na bituca, um gole no café frio. Mais uma baforada lenta. O quarto se enche de fumaça. “A janela está fechada”. Todas estão. Suavemente, Ana põe a xícara de café ao lado do cinzeiro. Pega um copo d'água e leva a boca. Molha os lábios, e depois, um gole generoso. O calor é insuportável. Uma gota de suor que lhe escorreu da testa lhe fica presa no canto da boca. Sente o gosto amargo-salgado e cospe no chão sujo do quarto. A televisão está ligada e ela baixa a cabeça em direção a tela. “Qual é o nome deste filme mesmo? Ah sim....”. A sirene da ambulância ecoa na noite sem estrelas: “Maldita insônia”, pensou, apagando o cigarro na madeira nua.
Espremida no canto da cama de casal, só um pequeno espaço lhe resta: perna pede para o chão. O homem grande que está deitado ali não lhe deixa muita alternativa. Ela se espreme, respira fundo e fecha os olhos. A cama se mexe. O copo cai no chão de taco escuro mas não quebra.
Num lampejo, Ana lembra da sua meninice, e da vez que fugiu de casa. “Dez ou doze dias?”, perguntou a si mesmo. Dez ou doze; não lembrava. Mas importava? O que lhe veio na memória foi o doce gosto do perigo. Aos onze anos, conheceu Marco na escola. Brincavam juntos e de maneira pouco inocente, deram ali o primeiro beijo. Um dia, Marco lhe propôs uma pequena aventura. Juntos, seguiram a linha férrea que cortava o bairro. Passaram por construções, vilas e estações. Atravessaram a pequena ponte de concreto que saltava o rio. Ana viu um mundo novo, diferente. Uma semana depois voltaram: a mãe chorava no quarto e o pai esperava sentado na porta da casa. Como sempre, ele não lhe disse uma palavra – aliás, Ana contava nos dedos às vezes que havia conversado com o pai. Do episódio da fuga, até hoje lembra da expressão daquele rosto, da cor amarela da cadeira e do grito da mãe quando ouviu sua voz.
Já um pouco mais velha, foi viajar. Sem dinheiro. Escorrendo suor entre as pernas e bebida lhe pingando dos lábios rosados. Voltou só quando o pai morreu. Chorou, mas só naquele mesmo dia. Por sua causa, amava o desassossego. Alugou um apartamento na cidade. Vivia assim, como que levando: às vezes tinha companhia, outras não.
A garrafa de pinga em cima da mesa, o café, o cigarro.
Sem saber porque, naquela noite Ana, lembrou daquele dia. Os ruídos da noite a incomodavam. desligou a TV. Puxou o lençol para junto do corpo. Virou de lado. Tapou os ouvidos com as mãos.

“A campainha tocou?” se perguntou em silêncio.

Estremeceu da cabeça aos pés. Abriu os olhos e as sensações lhe tomavam todo o corpo. No quarto escuro, as imagens se formavam na fumaça que pairava no ar. Podia ver como se fosse hoje. Como se vivesse novamente aquele momento. Marco estava na porta do apartamento. “Eu estava de ressaca”. Nas mãos do homem, duas malas e um envelope. Ana não o via a uns bons anos, mas ainda o reconheceu. Abriu a porta. Apenas o olhou nos olhos. Todos os homens do mundo desapareceram. Havia apenas Ana, a porta, e Marco. Ana balbuciou algumas palavras.
Mas o homem caiu de joelhos e chorou. Apenas levantou as mãos com o envelope, como uma oferenda. Marco lhe agarrou as pernas. Ana abriu a carta. Um exame. Ele corre os olhos pelas palavras impronunciáveis. Chegando ao final, entendeu. Ele estava condenado. Não ia mais andar. Doença degenerativa. Batata. Ana não sabia o que fazer. Marco entrou sentou no sofá e tropeçava na ordem das palavras. Tremia como uma criança perdida. Ana não entendeu. Num estalido, olhou as malas. Ficou pálida. “Ele quer morar aqui” pensou.

“Ele mora aqui a 18 meses, 4 semanas e 2 dias”, refez as contas de cabeça.

Ana levantou-se. Seu coração era esmagado com a força. Seu estômago doía. Foi tomar um banho, não agüentava mais. Abriu o chuveiro e ascendeu outro cigarro. O ar quente enfumaçou o espelho. Via apenas a silhueta do seu reflexo. Entrou na banheira com a água. Apagou a luz e pegou a bucha. Se esfregava com força. De sair sangue. A água tornou-se de um rosado rubro. Ofegante e sozinha. Uma pausa. Ouvia apenas a disritimia sincopada de sua própria respiração.

“Acabou a água”.

Fechou os olhos e adormeceu.
Era de madrugada ainda. Ana saiu molhada do banho. Nua, caminhou até a cama. Viu o corpo imóvel de Marco. Ele dormia profundamente. “Dopado de remédio”, pensou. Ana segurou a mão grande e fria. Com um joelho sobre a cama, mas ainda de pé, fez com que aquela mão percorresse todo o seu corpo. Deslizou-a por entre os seios. Acariciou os mamilos. Desceu até a boceta.
Ana gemeu alto e desmaiou - misto de prazer e cansaço.

(...)

O despertador apita. 7:00 da manhã. Ela se levanta e vai preparar um café. Não há uma noite que ela não pense a respeito. Ana vai até a porta do quarto. O corpo imóvel de Marco repousa por entre os lençóis azuis encharcados de suor. De repente, uma virada de cabeça, ele olha para ela, com a cabeça, um aceno. Ele se vira sem falar nada.

“Até quando?” - ela pergunta baixinho, enquanto lava a louça.

Um suspiro surdo. Ela baixa a fronte. Olha no relógio e sorri.

Cult of Luna - Eternal Kigdom

2008-05-17T11:06:00.000-07:00

Desde que despontou no cenário da música pesada de vanguarda, o Cult Of Luna sempre me impressionou. Alguns diziam que eles copiavam o Neurosis, outros dizim que era um arremedo de doom, e outros....Foram muitas as críticas. O tempo passou, os discos foram ouvidos, as críticas foram depostas. O Cult of Luna é uma das melhores bandas do heavy metal atual. Seu som pode ser definido como uma mistura de doom metal com art rock, mas com muito mais enfase no primeiro, o que caracteriza um som bastante denso e atmosferico, porém, bastante dinamico e melodioso. Mudanças frequentes de andamento, incursões de elementos eletronicos, bateria precisa e guitarras distorcidas.
O último album do Cult of Luna chama-se Eternal Kingdom, e acabou de sair pela Eerache. Composto com base das anotações do diário de um psicopata preso por matar a esposa, o album pretende-se uma viajem pela insanidade. A sonoridade presente segue as caracteristicas do grupo, porém não apresentam o impacto criativo de Somewere Along The Higway, album anterior. Mesmo assim, imperdivel.

D/L [...]

Guapo - Elixirs

2008-05-06T14:24:00.000-07:00

Bélissimo lançamento da Neurot Records desta excelente e prolífica banda inglesa. O estilo é aquele que ficou conhecido como Post-Rock, mas na verdade, trata-se de uma banda madura e difícil de rotular. Com passagens que vão do Jazz Fusion até a música de vanguarda, passando por nuances dos primórdios do King Krimson, o ingleses do Guapo nos apresentam um belíssimo trabalho. Este álbum fecha a trilogia composta por Five Suns, de 2004 e Black Oni de 2005 de forma magistral.

D/L (...)

Tool - 10,000 Days

2008-05-02T20:55:00.000-07:00

Em Maio de 2006, a espera acabou. O Tool lançava seu quarto álbum de estúdio, depois de um hiato de 5 anos desde Lateralus. 10,000 Days chegou as lojas, vendeu horrores e ainda ganhou um premio Grammy. Este hiato de cinco anos desde o lançamento do álbum anterior geraram diversas dúvidas com relação a este próximo álbum. Com seu lançamento, ficou claro que o Tool levava a matemática do heavy metal por mares ainda não antes navegados. Entender os conceitos (ao mesmo tempo bizarros e belos) por trás das músicas é uma tarefa complexa, mas prazerosa. O conceito do álbum gira em torno de devaneios internos e sentimentos. Dez mil dias (ou 27 anos) é o tempo em que a mãe de Kennan ficou parcialmente paralítica, o que resultou em sua morte.
Musicalmente, o álbum é um deleite, do início ao fim. Mudanças de andamento rítmicas, peso e texturas sonoras em abundancia. Progressivo sem ser chato, pesado sem ser rude, complexo sem ser presunçoso. Musica e arte. Aguardo ansiosamente a próxima pedrada.

D/L (...)

Luto - Charles Tilly

2008-05-02T06:16:00.000-07:00

Morreu no ultimo dia 29, o grande mestre Charles Tilly - papa da sociologia histórica comparativa contemporânea.

A boa ciência faz reverencia.

T.

Tool - Lateralus

2008-04-28T10:36:00.000-07:00

Lembro-me exatamente da primeira vez que ouvi o Tool. Estava na Nuvem Nove, e vi um disco que me chamou a atenção: a caixinha era toda preta, e possuía várias camadas, que as sobrepondo, formavam-se diferentes desenhos. O CD vinha lindamente prensado como se fosse uma serra. Coloquei a bolachina no Player. Aquele Baixo! Que som de Baixo era aquele! A bateria, as guitarras, as vozes, a produção, as letras! Que banda era aquela? Que disco era aquele?

Lateralus é o terceiro disco desta banda americana, e foi lançado em 2001. São 78 minutos e 58 segundos da mais pura magia travestida de Art Rock/ Heavy Metal. É um disco para se ouvir de um fôlego só, sem pular nenhuma faixa. Certa vez, li em algum lugar que a trinca "Disposition", "Reflection" e "Triad" seriam as obras mais complexas e completas do Rock desde o lado A do Ummagumma do Pink Floyd: concordo com a afirmação. Não há muito o que comentar, apenas que Lateralus é, na minha opinião, o disco de Rock mais importante desta década, da melhor banda da atualidade. Uma viagem musical inesquecível.

D/L (...)

Ulver - Shadows of The Sun

2008-04-22T10:45:00.000-07:00

O que dizer do Ulver? Depois do excelente Blood Inside de 2005, o Ulver retoma os trabalhos e lança este pérola em 2007. Em Blood Inside, o Ulver já havia demonstrado seu rompimento com o Black Metal de antigamente e fincava os pés em uma sonoridade muito mais atmosférica e sombria. Porém, em Shadows of The Sun, o Ulver praticamente sepulta o disco anterior, atingindo um nível de maturidade emocional em suas composições que facilmente os colocam como um dos grupos experimentais mais interessantes da atualidade. A sonoridade muito mais orgânica, limpa e (porque não?) sublime do álbum é capaz de nos transportar para além da imaginação: ouvindo com fone, praticamente ficamos absortos com as imagens sonoras oníricas que explodem nos ouvidos. A bolachinha ainda trás algumas surpresas: o cover de “Solitude”, do Black Sabbath, a utilização do Teremin em duas faixas, e o mais de um minuto de absoluto silencio em “What Happened?”. Um clássico moderno.

D/L (...)

Jesu - Pale Sketches

2008-04-21T21:18:00.000-07:00

Em Pale Sketches, Justin Broadrick aponta novos caminhos para o Jesu, mesmo este álbum sendo uma coletânea de material não lançado nos discos anteriores. Com uma sonoridade mais próxima ao atmosférico e ao eletrônico, e mais distanciado do doom ou do industrial, Broaderick aposta mais em sintetizadores e samples criando melodias mais simples e melodias mais suaves. Mesmo assim, Pale Sketches possui uma seleção de músicas com qualidade suficiente para termos em mãos um álbum de personalidade e de excepcional qualidade. Pale Sketches pode significar o amadurecimento do Jesu ao afastar-se mais do som produzido nos tempos do Godflesh, porém, para antigos fãs, existe uma patente falta de peso e densidade, características muito presentes em álbuns anteriores. Porém, nem por isso este pode ser considerado um trabalho menor na discografia desta excelente banda. Mesmo apostando em uma sonoridade mais acessível, as atmosferas continuam intactas, bem como a assinatura melódica de Broderick.

D/L (...)

Luto - Nuvem Nove

2008-04-14T20:04:00.001-07:00

Foi lá que eu ouvi o Tool e o Carcass pela primeira vez. Foi lá que eu comprei meu primeiro vinil dos Beatles. Foi lá que eu orelhei os primeiros discos de Jazz que me impressionaram. Era lá que eu matava quase todos meus horários de almoço quando eu era boy. Foi lá que eu torrei 1/2 do meu salário com discos e cds. Foi lá que eu aprendi muito de musica ouvindo albuns a vontade no player que ficava ali disponivel para quem quisesse.

Minha memorabilia musical afetiva só existe, a partir de agora, na minha memória:

Eu não sei o que aconteceu com o Vol IV do Black Sabbath que era do meu pai.
Perderam o primeiro disco que eu comprei com meu dinheiro (um Led Zeppelin IV)
A loja da discos que eu mais gostava na cidade vai fechar as portas, a Nuvem Nove.

The Drift - Memory Drawings

2008-04-14T14:42:00.000-07:00

Este é o terceiro disco desta proeminente banda de post rock instrumental, lançado neste mês de abril. Construindo melodiosas e interessantes passagens melancólicas e atmosféricas, o The Drift não se torna por um secundo tedioso ou por demais pretensioso. O que temos aqui é uma musicalidade bastante limpa e emotiva, mas sempre acerta em colocar notas nos lugares corretos e valorizar as estruturas melódicas criadas pelo seu inusitado leque de texturas e tonalidades. O mais interessante na bolachinha (ou no vinil) é a singular, porém cada vez mais comum, incursão de passagens jazzy compondo interlúdios entre os harmônicos de guitarras. De uma beleza e melancolia impares, Memory Drawings é candidato fácil a um dos melhores álbuns de 2008 até agora.

D/L (...)

Nine Inch Nails - Year Zero

2008-04-14T10:40:00.000-07:00

Year Zero (ou halo 24) é o último trabalho do Nine Inch Nails até aqui. Composto e produzido por Trent Reznor durante a turnê do álbum With Teeth, o álbum se mostra muito mais “duro” e hermético do que seu predecessor, apostando em uma sonoridade mais suja e industrial, diferente do álbum anterior que buscava texturas um pouco mais melodiosas e melancólicas. Como é de praxe, a qualidade das músicas é excepcional, com especial atenção ao trabalho rítmico de samples e efeitos.

D/L (...)

Music for The Masses

2008-04-14T10:24:00.000-07:00

A partir de agora vou me utilizar deste espaço também para fazer o upload de alguns discos que tenho aqui e contribuir para o movimento anti-copyright. Espero assim contribuir com a biblioteca musical daqueles que freqüentam este humilde espaço, e extravasar um pouco o meu lado crítico musical de boteco.

2 discos por semana, todo domingo.

Todo poder a musica independente!

###### Se a banda é independente, compre o disco!

Enjoy!

Resenha - A Guerra em Debate (Arguing About War)

2008-03-19T09:33:00.000-07:00

"A Guerra em Debate"
Michael Wazler (Estados Unidos)
Editora Livros Cotovia
Sem tradução no Brasil

“Quando a guerra não é a guerra? Quando é travada com os métodos da barbárie”.

Sir Henry Campbell-Banneman, líder do partido liberal Inglês à época da guerra dos Bôeres.

“Em matéria de política, os homens vivem sempre a argumentar pró ou contra alguma coisa, a debater os méritos e os deméritos de orientações que se contrastam, a discutir acerca da sabedoria dos fins últimos e a pesar a eficácia dos possíveis meios. Em resumo: empenham-se numa luta a respeito de valores”.

Leslie Lipson, cientista político Norte Americano.

Diante do sem número de guerras e conflitos que hoje existem no mundo, quase sempre somos impelidos a emitir uma opinião. Apontar a justiça e a injustiça de determinados atores em um conflito, suas motivações, seus meios e seus fins é uma árdua tarefa, e a filosofia política sempre se debruçou sobre o tema, a fim de procurar estabelecer parâmetros de análise e julgamento em uma situação tão extrema quanto à guerra. No panorama atual, um filósofo se destaca por procurar desmontar argumentos e apontar caminhos e balizas para que se empreendam julgamentos morais sobre os conflitos humanos. Michael Walzer é cientista político, nascido nos Estados Unidos no ano de 1935 e atualmente leciona na School of Social Science no departamento de Estudos Avançados em Harvard. Membro de diversas organizações científicas e políticas, Walzer coloca-se dentro do estabilshment do pensamento político americano como um dos principais líderes da chamada “New Left” (Nova Esquerda). É também colaborador de importantes publicações no país, como a Dissent Magazine, a The New Republic e da importante publicação cientifica Philosophy & Public Affairs. Dentre suas principais obras publicadas em português, podemos sublinhar “Guerras Justas e Injustas: Uma argumentação Moral com Exemplos Históricos”, de 1977; “Esferas da Justiça: Uma Defesa do Pluralismo e da Igualdade”, de 1983 e “Da Tolerância”, de 1997.
Em 2004, Walzer publica seu novo livro, “A Guerra em Debate” (lançado em Portugal pela Livros Cotovia, sem tradução no Brasil), uma coletânea de textos publicadas em revistas especializadas e palestras. Neste novo livro, Walzer faz duas importantes contribuições para a nossa compreensão da sua conceitualização atual da teoria da Guerra Justa: faz algumas revisões e atualizações em sua teoria (em especial sobre a noção de justiça no pós-conflito, ou jus post bello) e introduz e amplia sua análise levando em consideração a importância atual do terrorismo, especialmente após os ataques de 11 de setembro. O livro também nos oferece uma coleção de textos e ensaios contendo análises de conjuntura de alguns conflitos importantes para as relações internacionais no período pós-Guerra Fria, como a Guerra do Golfo e a intervenção no Kosovo; bem como de conflitos contemporâneos como atual invasão do Iraque pelos Estados Unidos, a guerra do Afeganistão e os confrontos entre Israel/ Palestina, sintetizando assim, em uma única obra, sua posição enquanto observador e polemista em contextos de importância atual.
Dada sua posição intelectual, uma das questões mais relevantes no que concerne ao pensamento de Michael Walzer é sua postura crítica, tanto em sua perspectiva político-ativista, como teórica. No primeiro capítulo de “A Guerra em Debate”, Walzer relembra o impacto do conflito no Vietnã nos círculos intelectuais da esquerda Americana, que caminharam rumo a uma abordagem teórico-moral da guerra calcada na retomada dos conceitos da antiga tradição escolástica da Guerra Justa: “O Vietnã alterou tudo isso (...). A guerra tornou-se um tema do debate político; havia forte oposição a guerra, nomeadamente nos meios de esquerda. Tratava-se de pessoas fortemente influenciadas pelo marxismo; falavam também uma linguagem de interesses; também elas, como príncipes e os professores da política americana, desdenhavam qualquer moralização. Apesar disso, a experiência da guerra forçou-as a recorrer a argumentos morais. (...) Quase contra a vontade, a esquerda caiu na moralidade. Todos nós, no campo anti-guerra, desatamos de repente a falar a linguagem da guerra justa” (WALZER, 2004. Pág. 25).
Em toda sua obra que aborda moralmente a guerra, Walzer busca trabalhar com a linguagem moral comum com a qual as pessoas julgam o uso da violência organizada em suas diversas circunstâncias e níveis, propondo assim uma abordagem normativa para as questões que envolvem as limitações morais da guerra. Para Walzer, o ponto mais pertinente em seu trabalho não é tratar da lei (as formas as quais julgamos os crimes de acordo com uma regra positivada), ou a forma a qual entendemos o direito internacional (e como os países articulam perspectivas comuns a assuntos que lhes concernem, fundando práticas comuns e regimes): a questão principal da análise para o autor é o julgamento moral, a linguagem comum, as balizas coletivas com as quais se estabelecem noções de certo e errado, em resumo, os princípios com os quais são julgadas ações como sendo legítimas ou ilegítimas. Nas palavras do autor, “A teoria da Guerra Justa (...) é, em primeiro lugar, uma argumentação sobre o estatuto moral da guerra enquanto atividade humana. O argumento é duplo: diz que a guerra se justifica às vezes, e que a condução da guerra está sempre sujeita a crítica moral” (WALZER, 2004. Pág.11).
Atualmente a teoria da Guerra Justa é de vital importância para a compreensão de como se articulam os processos de política interna e externa, em especial, de como os governos procuram justificar ações em âmbito externo para o público interno, bem como diante da comunidade internacional, e “A Guerra em Debate” vêm para contribuir para a problematização desta questão. Em seu capítulo intitulado “O triunfo da teoria da Guerra justa (e os perigos de seu sucesso)” Walzer nos diz que: “(...) os governantes deste mundo adotaram a teoria e não fizeram nenhuma guerra sem a descrever – ou sem arregimentar alguns intelectuais que assim a descrevessem - como uma guerra pela paz e pela justiça” (WALZER, 2004. Pág. 22). Surge assim um problema fundamental para as perspectivas atuais da teoria: sua instrumentalização, pelo Estado, para a justificação e legitimação de ações nem sempre (ou quase sempre) injustas. Como aponta Walzer: “O triunfo da Guerra Justa é suficientemente claro; é surpreendente a prontidão com que os porta-vozes militares, durante as Guerras do Kosovo e do Afeganistão, recorrem as suas categorias, contando uma história causal que justificava a guerra e fornecendo relatos de batalhas que acentuavam a contenção com que estas eram travadas” (WALZER, 2004. Pág.30).
Em Guerra em Debate, Walzer assinala que um dos mais importantes temas morais atuais sobre as guerras é a responsabilidade dos Estados em manter a ordem e a paz em países que sofreram intervenções. Neste sentido, mais uma variável é introduzida nas conceitualizações da teoria da Guerra Justa, somando-se às considerações clássicas do jus ad bellum e do jus in bellu: o jus post bellum insere-se aqui como a justiça no pós-combate, ou seja, da responsabilidade moral dos países interventores em garantir a reconstrução da ordem em países que passaram por processos agudos de intervenção e conflitos. Esta é uma reformulação radical da perspectiva de Walzer da teoria da Guerra Justa (originalmente propostas em seu livro de 1977), que visava exclusivamente à retomada do Status Quo em processos de intervenção e contra-intervenção. Walzer justifica esta reformulação da teoria de acordo com os processos atuais de intervenção humanitária colocados em prática pelos Estados e Organizações Internacionais a fim de frear processos de limpeza étnica e genocídio em conflitos civis: “(...) sinto-me mais disposto a defender as ocupações militares duradouras, sob a forma de protetorados e de administrações territoriais, e a considerar a reconstrução de nações como parte necessária da política do pós-guerra. Ambas estas mudanças de perspectiva exigem-me também que reconheça a necessidade de um alargamento da teoria da Guerra Justa. Jus ad bellum (que trata da decisão de entrar em guerra) e jus in bello (que trata da condução das batalhas) são elementos padrão da teoria e foram elaborados inicialmente por filósofos católicos e pelos juristas da Idade Média. Temos agora de acrescentar a estes dois elementos o jus post bellum (a justiça depois da guerra)” (WALZER, 2004. Pág.15). É interessante notar a convergência destes novos elementos da teoria da Guerra Justa com aspectos desenvolvidos pelos teóricos que estão abordando a idéia de Estados Falidos e Construção de Estados[1]. Esta aproximação torna-se paradigmática na medida em que notamos a aproximação dos argumentos da esquerda americana e das percepções e análises propostas dentro do estabilishment do pensamento norte-americano mais conservador.
O terror mereceu especial destaque nos textos selecionados de “A Guerra em Debate”. A principal argumentação de Walzer quanto ao terrorismo é que esta é uma prática indefensável (a não ser, no raríssimo caso do “último recurso”). Walzer procura apresentar o terror como uma escolha política deliberada entre homens e mulheres a fim de se atingir um objetivo político concreto. A questão aqui não é a justiça ou a injustiça do objetivo político pretendido: a questão está, para o autor, concentrada na escolha dos meios. Para Walzer, o terrorismo se baseia na inclusão do medo na vida cotidiana de uma determinada comunidade política, sendo que esta situação de insegurança generalizada só é possível devido à característica que é própria do terrorismo: a aleatoriedade. Nas palavras de Walzer: “As vitimas de um ataque terrorista são terceiros, observadores inocentes; não existe qualquer razão para atacar; qualquer outra pessoa, dentro de uma vasta classe de pessoas (sem qualquer relação entre elas), servirá. O ataque é dirigido de um modo indiscriminado contra toda uma classe. (...) o terrorismo é aleatório, degradante e assustador. É esta a sua marca distintiva e é por isso que não pode ser defendido” (WALZER, 2004. Pág.69, 70). Walzer se concentra no que chama de uma “Crítica das Desculpas” e assim aponta que o terrorismo deve ser sempre colocado em seu contexto, como resultado de ações deliberadas de responsabilidade de homens e mulheres. Para Walzer, a idéia de uma ação política calcada no uso da violência aleatória é sempre uma escolha política ilegítima, pois “os estados legítimos não precisam aterrorizar os seus cidadãos, e os movimentos que tem uma base de apoio forte não precisam aterrorizar os seus opositores. Os governantes e militantes que vivem, digamos assim, nas margens da legitimidade e da força, escolhem por vezes o terrorismo e outras vezes não. Viver no terror não é uma experiência universal. O mundo que os terroristas criam tem suas entradas e saídas” (WALZER, 2004. Pág.69, 75).
“A Guerra em Debate” torna-se assim uma obra de referência nas re-atualizações das análises morais da guerra, apontando caminhos e argumentos importantes para uma crítica da utilização da violência política no mundo contemporâneo. Porém, após a leitura dos apontamentos e argumentos apresentados pelo autor, duas dúvidas apresentam-se inevitáveis.
A primeira se coloca diante do estranho paradoxo colocado na obra: seguindo sua linha argumentativa, vemos que a postura eminentemente crítica diante da guerra que Walzer tanto exaltou em seus trabalhos anteriores se reconfigura na justificativa cada vez mais factual de processos de guerra preventiva, relativização de soberania e ingerência, bandeiras levantadas especialmente durante o governo de George W. Bush nos momentos seguintes ao ataque do World Trade Center em 2001.
Em um segundo momento, surge outra questão: é possível argumentar uma análise moral da guerra através em uma idéia de uma perspectiva moral comum? Ou ainda, para quem Walzer se dirige com seu livro, e seus argumentos? Quem são seus interlocutores? Em nenhum momento de sua obra, o autor nos indica referências fundamentais sobre os caminhos claros para a compreensão de quais balizas morais comuns sãos os pontos de apoio de sua análise. Logicamente, a discussão a cerca da validade de princípios morais universais foge ao escopo desta resenha, mas é impossível não ouvirmos ecos da crítica de Hedley Bull ao trabalho de Michael Wazer: “Se a discussão a cerca da Gurra Justa vai ser algo mais do que o mero intercâmbio de opiniões, então devem-se primeiro, estabelecer algumas bases” (BULL, 1979).

Bibliografia:

BULL, Hedley: La reintegración de la noción de guerra justa en la Teoría Política. Revista Académica de Relaciones Internacionales, Nº 3, Madri. 2005. http://www.relacionesinternacionales.info/RRII/N3/resewalzer.htm - acessada em 10 de março de 2008.

FUKUYAMA, Francis. Construção dos Estados. Editora Rocco, São Paulo. 2005.

WALZER , Michael: A Guerra em Debate. Livros Cotovia, Lisboa. 2004.

WALZER, Michael: Guerras Justas e Injustas: Uma Argumentação Moral com Exemplos Históricos. Editora Martins Fontes, São Paulo. 2003.

[1] Como afirma Francis Fukuyama no prefácio de seu livro Construção de Estados: “Neste livro, eu afirmo que a construção de Estados é uma das questões mais importantes para a comunidade mundial, porque Estados fracos ou fracassados constituem a fonte de muitos dos problemas mais graves do mundo, da pobreza, a AIDS, drogas e terrorismo” (FUKUYAMA, 2004. Pág. 9)

Luto - Arthur C. Clark

2008-03-18T21:27:00.000-07:00

Hoje morreu Arthur C. Clark, um dos gênios (talvez o maior?) da ficção científica, co-autor de "2001, Uma Odisséia no Espaço".

Nasce uma supernova.

T.

Save Pervez

2008-01-31T19:42:00.000-08:00

Amigos que frequentam este espaço:

Humildemente entro na campanha para a libertação de Sayed Pervez Kambaksh, estudante de jornalismo do Afeganistão, preso e condenado a morte por ler e compartilhar um artigo de jornal referente a liberdades civis das mulheres.
O jornal inglês "The Independent" está colecionando assinaturas virtuais para que o governo Inglês pressione o governo Afegão a libertar Pervez.

Coloco neste espaço então dois links, um para a notícia que explicam as causas e as circunstâncias para a prisão de Pervez, e outro link para o abaixo assinado.

The Independet: "Save Pervez"

http://www.independent.co.uk/news/world/asia/save-pervez-
global-protests-to-save-afghan-student-from-death-sentence-776783.html

Abaixo-assinado

http://www.independent.co.uk/news/world/asia/article775954.ece

Até mais
T.

Razão e Crítica da Razão em “Ocidentalismo: O Ocidente aos olhos de seus inimigos”

2008-01-06T17:12:00.000-08:00

O “Ocidentalismo” e o Ocidente

Ian Buruma e Avishai Margalit são os autores do livro “Ocidentalismo: O Ocidente aos olhos de seus inimigos” (Jorge Zahar Editores, 2006). Neste ensaio, Buruma e Margalit buscam compreender as raízes do ódio ao ocidente através de uma perspectiva histórico-filosófica, estabelecendo relações entre perspectivas anti-modernas e conjunturas históricas favoráveis para que determinadas idéias possam surgir, florescer e resultar em ações políticas radicais. Buruma e Margalit são dois autores de origem Israelita e ambos atuam hoje em estudos de crítica contemporânea sobre religião e filosofia.
Buruma e Margalit procuram estabelecer um diálogo com a obra clássica de Edward Said intitulada “Orientalismo”. Nesta obra, Said analisa as formas de preconceito ocidental para com o homem oriental, denominando este movimento cultural sistemático como “Orientalismo”. Deste modo, o orientalismo configura-se como uma redução preconceituosa e grosseira por parte do Ocidente para com a cultura e o homem oriental. O diálogo com Said configura-se pela utilização do mesmo argumento para a composição deste outro ensaio, agora intitulado “ocidentalismo”: assim “O retrato desumano do Ocidente pintado por seus inimigos é o que chamamos ocidentalismo” (Buruma, Margalit, 2006. Pág. 11)
Buruma e Margalit apontam que o ódio à modernidade é a base para o ódio ao Ocidente, e que de certa maneira, estes termos tornam-se intercambiáveis e difusos: determinar conceitualmente “ocidente” e “modernidade” é uma tarefa altamente subjetiva, e ambos os conceitos podem ser lidos de diferentes formas dependendo da abordagem promovida por cada autor. Porém, como apontam Buruma e Margalit, seus significados passam ser inter-relacionados e intercambiáveis para a perspectiva ocidentalista, que necessita balizar sua visão do “Ocidente” através de uma perspectiva reducionista e preconceituosa.
Grosso modo, podemos definir modernidade como a soma de diversas mudanças de paradigma na percepção do ser humano quanto à realidade e a maneira de compreendê-la. O processo apontado por Max Weber como “desencantamento do mundo” (ou seja, a revisão da ferramenta mítica como base para a compreensão do mundo) coloca a racionalidade no ponto central para que o homem entenda o mundo e seus fenômenos. A razão passa agora também a estabelecer metas e planos para que se possa reconfigurar a realidade.
Neste sentido a Razão e a Ciência surgem como as únicas maneiras de se entender o mundo. O iluminismo que surge na França em princípios do século XIX sugere que a racionalidade é a única capaz de levar ao progresso humano. Deste modo, a ciência surge baseada na racionalidade e na construção de um pensamento lógico, visando o progresso da humanidade. Auguste Comte propõe o método positivo para as ciências, com o objetivo de que toda a dedução cientifica deve ser positivada, ou seja, passível de experimentação empírica, retirando qualquer tipo de conotação metafísica que possa interferir na compreensão dos fenômenos, tanto de ordem natural, como os advindos das relações sociais.
A democracia e o liberalismo econômico surgem como expressões desta idéia: a razão e a ação racional (ou seja, o calculo racional de meios para fins) apontam para que as ações humanas devam seguir para a conquista do bem estar, a promoção da individualidade e a conquista da liberdade. A democracia e o liberalismo surgem como as formas de regulação político-econômica que possam potencializar o progresso humano, trazendo as questões da modernidade para o campo da regulação estatal.
Deste modo, para os autores, o Ocidente acaba relacionado a Razão, a Ciência, ao Liberalismo, a Democracia e ao Materialismo. O “Ocidentalimo” percebe o ocidente reduzido a algumas poucas idéias, uma “civilização máquina”, onde a mercantilização das ações humanas estaria sobrepujando a capacidade humana de ir além, de superar a mediocridade da vida cotidiana burguesa.

Crítica a Razão

Neste ponto cabe uma importante ponderação dos autores: Buruma e Margalit apontam que as principais idéias Ocidentalistas surgiram dentro do próprio Ocidente, como uma reação a advento da racionalidade como medida para todas as coisas. Duas percepções complementares despontam como as principais bases para o Ocidentalismo Europeu: o eslavismo Russo e o Romantismo Alemão. Neste sentido, uma perspectiva anti-moderna está na base para a formação de uma perspectiva de ação radical Ocidentalista. Porém, não são todas as perspectivas de crítica a razão que podem desembocar em ações radicais ou ocidentalistas: isto se conforma no sentido em que determinadas concepções possam florescer em determinadas sociedades e possam encontrar campo para a disseminação. Deste modo, as idéias são importantes politicamente quando estas são peça chave em ações que tenham implicações para a política. Porém a perspectiva que aqui tentamos ponderar está no argumento que os autores levantam a respeito das críticas na Racionalidade vindas do próprio Ocidente. Buruma e Margalit apontam que a crítica a Racionalidade de Nietzsche e Dostoievski (dois dos principais autores de perspectiva “ocidentalista” dentro da própria Europa) são pontos de grande interesse para uma análise do ódio ao ocidente e das perspectivas radicais anti-modernas. Uma expressão em particular está no centro de nossa análise. Buruma e Margalit apontam que:

“Podemos compartilhar a visão de Dostoievski sobre o comportamento humano, mas sua visão do Ocidente como um gigantesco palácio de cristal, guiado por nada mais que o árido racionalismo, é uma distorção desumanamente ocidentalista. Ele poderia ter incluído entre os “milhões de fatos” o exemplo dos homens bomba de hoje, que desafiam o cálculo utilitarista do comportamento humano. Sua opinião é, no entanto que aqueles que vivem no palácio burguês possivelmente não são capazes de entender a disposição para se entregar a tal sacrifício. E isso é algo com o qual os ocidentalistas fanáticos de nossos dias estariam completamente de acordo” (BURUMA e MARGALIT, pág 99, 2006)

Nossa intenção aqui e refazer esta pergunta: a Racionalidade Moderna Ocidental está sendo capaz de compreender o advento do terrorismo contemporâneo?
Buruma e Margalit sugerem que a gênese da crítica a racionalidade trazem em si a gênese para a criação de um pensamento Ocidentalista, e que a pressuposição teórica destes autores (neste caso, nossa análise foca-se exclusivamente Nietzsche e Dostoievski) são formas primárias do que se configuraria mais tarde como uma perspectiva Ocidentalista.
Nossa posição vai pela caminho inverso: Buruma e Margalit utilizam-se das perspectivas destes autores de uma maneira reducionista, para também corroborar suas idéias.
Dostoievski particularmente sabe do que está falando: em 1871 produz o romance Os Demônios, onde narra as ações de um grupo terrorista-niilista que tem por objetivo promover uma Revolução Socialista na Rússia. Para tanto, Piotr Stiepanovitch, líder do movimento revolucionário, assassina um de seus companheiros (Chigaliov) a fim de com esta ação promover o inicio de uma convulsão social que se espalharia por toda a Rússia. Piotr Stiepanovitch tem como objetivo a estabilização de uma nova ordem social na Rússia, estabelecendo o controle de 10% da população sobre o restante, baseadas em valores anti-Racionais (Ocidentalistas, na perspectiva de Buruma e Margalit). Vale lembrar aqui uma de suas falas:

“Chigaliov é um homem genial! Sabe, é um gênio como Fourier; porém mais ousado que Fourier; vou cuidar dele. Ele inventou a igualdade! No esquema dele cada membro da sociedade vigia o outro e é obrigado a deletar. Cada um pertence a todos, e todos pertencem a cada um. Todos são escravos e iguais na escravidão. Nos casos extremos, recorre-se a calunia e ao assassinato, mas o principal é a igualdade. A primeira coisa que fazem é rebaixar o nível da educação, das ciências e dos talentos. O nível das ciências e das aptidões só é acessível aos talentos superiores, e os talentos superiores são dispensáveis! Os talentos superiores sempre tomaram o poder e forma déspotas, sempre trouxeram mais depravação do que utilidade; eles serão expulsos ou executados. A um Cícero corta-se a língua, a um Copérnico furam-se os olhos, um Shakespeare mata-se a pedradas – eis o chigaliovismo. Ah, ah ah, está achando estranho? Eu sou a favor do Chigaliovismo!” (Piotr Stiepanovitch em Os Demônios, 2004)

Dada esta passagem, podemos inserir Piotr Stiepanovitch como um profundo Ocidentalista: sua personalidade é marcada pelo ódio a sociedade Ocidental e toda sua idéia de liberdade, razão e progresso. O Grupo de Piotr Stiepanovitch busca convulsionar a Rússia, para simplesmente acabar com o processo de Ocidentalização corrente, advindo das Reformas de em 1961 (este também sendo visto como um processo vindo desde Pedro o Grande e suas iniciativas Ocidentalizantes) A Rússia encontra-se em crise, e deste modo, duas perspectivas colocam-se frente a frente: de um lado o Eslavismo – que comunga com as idéias de Buruma e Margalit sobre o Ocidentalismo, e uma perspectiva Liberal (pró Ocidente) pautada na necessidade de progresso econômico para o país.
Dostoievski escreve Os demônios em meio esta crise na percepção: deste modo, transforma seu livro em uma espécie de “experiência”, onde pode concentrar toda a dialogia de pensamento que existia nos meios intelectuais Russos, para criar uma novela onde cada uma destas representações entram em colapso. Diferentemente do que Buruma e Margalit propõe em seu livro, o argumento deDostoievski não se apresenta como eslavófilo (ou Ocidentalista), nem como um liberal pró ocidente: o que Dostoievski aponta em sua obra é exatamente a crise de paradigmas que se colocou na sociedade neste período (e que apresenta até hoje). Em “Memórias do Subsolo” de 1964, Dostoievski aponta os primeiros indícios desta crise de percepção entre as duas visões principais na Rússia do Século XIX. Uma Ocidentalista, outra de cunho Liberal. Nesta obra, o autor aponta diretamente para o homem em crise, que encontra-se em um momento-limite: uma atitude muito importante irá ser tomada, e este personagem (ou seja, o Homem do Subsolo) percebe-se na necessidade de ir contra tudo e todos, na tentativa de compreender os porquês das ações Humanas. Apresentando questões fundamentais para a revolução na estética da literatura moderna, adiantando conceitos como o inconsciente, o Homem do Subsolo expõe as questões da crise paradigmática da exacerbação do Racionalismo no ocidente, e como ultima ratio de baliza para as relações humanas. Dostoievski aponta que a essência do comportamento não existe apenas na busca do Razoável e do Sublime, mas também na realização dos caprichos e das intempéries humanas: “E se porventura acontecer que a vantagem humana, alguma vez, não pode, mas deve até consistir justamente em que certos casos, desejamos para nós mesmos o prejuízo e não a vantagem?” (Dostoievski, 2000. Pág. 33). Assim, Dostoievski sugere dois momentos em sua construção narrativa: o primeiro - a racionalidade lógica não pode ser a medida do comportamento humano, pois a vontade não está atrelada a um simples cálculo racional. O segundo é que o homem precisa aprender a condicionar sua vida pela incerteza, para que possa deste modo, crescer enquanto individuo. Neste sentido, Memórias do Subsolo e Os Demônios formam uma espécie de contraponto: em Memórias do Subsolo, Dostoievski aponta para a crise da Racionalidade Ocidental; em Os Demônios, o autor coloca em um mesmo plano a Racionalidade Ocidental em contraposição a irracionalidade de um suposto pensamento revolucionário (que, na perspectiva de Buruma e Margaliti pode ser definido como Ocidentalista, corroborando a noção de que o Ocidentalismo tem suas raízes no pensamento radical anti-moderno – no caso, o anarquismo Niilista de Bakunim).
Como já apontado, Buruma e Margalit apontam que muita das perspectivas Ocidentalistas são baseadas (em parte) na construção de um pensamento critico a racionalidade moderna. O desenvolvimento das críticas a Razão e ao imperativo da positividade em Dostoievski encontram ecos nos trabalhos de Nietzsche. Buruma e Margalit apontam que o pensamento de Nietzsche também é fruto de uma perspectiva Ocidentalista (ou seja, de redução da complexidade do “Ser” Ocidental a um punhado de preconceitos e reducionismos). Na perspectiva de Buruma e Margalit:

“As idéias de Friederich Nietzsche sobre a vontade humana teriam igualmente um grande impacto sobre os pensadores russos. (...) A visão de que a ação humana deveria ser guiada pela razão é, nesse sistema, equivocada e deveria ser suplantada pelo voluntarismo, a idéia de que a ação deve ser estimulada pela pura vontade. A vontade é superior a razão. A razão, para os voluntaristas, em vez de nos dar razões genuínas para a ação, oferece-nos apenas falsas racionalizações para não agir.

A efetuação e a pura vontade também, eram, obviamente um tema maior do fascismo e do nazismo.” (BURUMA e MARGALIT, pág. 92, 2006)

Mais uma vez podemos notar uma interpretação equivocada do pensamento crítico a Racionalidade Moderna para a consolidação do argumento das fontes Européias do Ocidentalismo: Nietzsche pondera em Ecce Homo: “Minha Humanidade não consiste em sentir com o homem como ele é, mas em suportar que o sinta... Minha humanidade é uma continua superação de mim mesmo” (NIETZSCHE, pág. 33, 2005). Em outra parte, Nietzsche completa:

“Quem acreditou haver compreendido algo de mim, havia me refeito como algo a sua imagem – não raro um oposto de mim, um “idealista”, por exemplo; quem nada havia compreendido de mim negou que eu tivesse de ser considerado. – A palavra “super homem”, para a designação de um tipo que vingou superiormente, em oposição a homens “modernos”, a homens bons, a cristãos e outros niilistas – palavra que na boca de Zaratustra, o aniquilador da moral, dá o que pensar – foi entendida em quase toda parte, com a total inocência, no sentido daqueles valores cuja antítese foi manifesta na figura de Zaratustra: quer dizer, como tipo “idealista” da mais alta espécie de homem, meio santo, meio gênio” (Nietzsche, pág. 54, 2005)

Neste sentido pode-se perceber claramente a real dimensão da crítica de Nietzsche a Razão Ocidental; Nietzsche não está criticando a racionalidade Ocidental e defendendo um retorno as idéias românticas Alemãs para a percepção do homem: Nietzsche aponta uma grave crise no pensamento ocidental, e isto se refere a toda a percepção do homem pelo próprio homem.

Prelúdio para uma filosofia do Futuro

Dostoievski e Nietzsche adiantam questões levantadas no século XX por diversas correntes do pensamento crítico, como com a Escola de Frankfurt, Michel Foucoult, Giles Deleuze, os diversos filósofos do Existencialismo, e outros. A crítica a racionalidade moderna ganhou força com o início da 2° Guerra Mundial e, no mundo contemporâneo, é de extrema necessidade para compreendermos a cada vez mais complexa realidade em que vivemos. Ian Buruma e Avishai Margalit em “Ocidentalismo: O Ocidente aos olhos de seus inimigos” constroem uma sólida análise dos fundamentos para a compreensão do ódio ao Ocidente. Esta percepção torna-se fundamental para entendermos o atual fenômeno do terrorismo islâmico, baseado em ações reacionárias, conservadores e alienantes. Porém, a percepção ocidental de uma racionalidade instrumental (como apontado por Marcuse) através da relativização da razão para fins pragmáticos torna-se um entrave para a percepção e o entendimento do atual terrorismo internacional. O Ocidente encontra sim, dificuldades para compreender quais as bases ideológicas e políticas para a ação de grupos, por exemplo, como os que arremessaram os aviões no World Trade Center em 2001. Isto torna-se claro pela falta de empatia que o governo dos Estados Unidos encara seus inimigos, falhando tenazmente em todas as ações de combate ao terrorismo. Para tanto, basta compreender-mos a situação presente hoje no Iraque e no Afeganistão, bem como as relações entre os Estados Unidos e diversos paises do Oriente Médio, tais como Irã, Síria, Palestina e outros. O mesmo erro está sendo também colocado em prática por Israel: isto se torna claro com os erros praticados por Israel nos recentes ataques ao Líbano. Israel não esperava a ação massiva de defesa do Hizbollah, nem mesmo o apoio que o partido teria da população nos momento seguintes ao ataque. O Ocidente (entenda-se aqui os Estados Unidos e os demais paises que apóiam o processo que ficou conhecido como Guerra ao Terrorismo) subestimam as ações de grupos terroristas radicas. Respondendo a afirmação de Buruma e Margalit sobre Dostoievski: o Ocidente, preso no palácio de cristal da racionalidade moderna, vem falhando de maneira profunda no entendimento sobre os fundamentos do moderno Terrorismo. Talvez o atormentado e famigerado “Homem do Subsolo” possa fornecer algumas pistas de como compreendê-los.

Bibliografia

Buruma Ian, Margalit Avishai: “Ocidentalismo: O Ocidente aos olhos de seus inimigos”. Jorge Zahar. São Paulo. 2005.
Dostoievski, Fiódor. “Os Demônios”. Editora 34, São Paulo. 2004.
Dostoievski, Fiódor. “Memórias do Subsolo”. Editora 34, São Paulo. 2005.
Nietzsche, Friederich. “Ecce Homo”. Cia das Letras, São Paulo. 2004.
Nietzsche, Friederich. "Para Além do Bem e do Mal". Cia das Letras, São Paulo. 2004.

Luto - Oscar Peterson

2007-12-25T17:12:00.000-08:00

Morreu hoje Oscar Peterson. Um dos gênios do Jazz.
A música sobrevive ao homem.
T.

Tragédia em dois atos: Ato 1 - A noiva

2007-09-23T23:22:00.000-07:00

Era tarde. Passava da uma da manhã. Beatriz olhou no relógio pequeno que a irmã lhe dera na noite de natal. Preocupada, pensou: “Será que o ônibus ainda passa essa hora?”.
Esperando o ônibus na madrugada vazia, lembrou-se da noite de ano novo: os fogos de artifício, as crianças, os amigos. Foi aquela a última vez que o viu. Chegou em casa aos gritos. Recolheu tudo que lhe importava naquela hora: os documentos, três mudas de roupa, seu terço, e uma blusa – fazia frio. A filha já estava com a mãe. Não podia mais viver ali. O ar daquela casa era lha pesava nas costas. Não podia mais viver com Oswaldo. Não agüentava mais. Na noite de ano novo, ele encasquetou com Mário, o vizinho. Mário era um rapaz bonito, 25 anos, negro de olhos verdes. Era office-boy da gráfica do bairro. As vizinhas solteironas e as jovens meninas pensavam muito nele em momentos de intimidade solitária durante o banho. Ele tinha mania de lavar o carro de pai de shorts amarelo. Ficava transparente com a água que lhe respingava no corpo. Na noite de ano novo, Mário ofereceu uma taça de espumante a Beatriz. Sorriso no rosto e um cigarro na mão esquerda. Estava bonito, de roupa social; bem alinhado. Era quase meia noite. Os fogos de artifício iluminavam o céu da cidade. Beatriz já tinha tomado alguns copos a mais. Aceitou e bebida e retribuiu o sorriso: deu uma golada na taça e se virou. Já era tarde: de repente um estrondo. Oswaldo, sem pestanejar, esmurrou a cara de Mário, que não teve nem chance de desviar. Caiu por cima da mesa e foi para o chão. De repente, o silêncio. Com o nariz quebrado, Mário levantou-se: olhou para Oswaldo, cuspiu no chão e passou a manga da camisa de linho na boca. O sangue escorria-lhe pelo canto da boca, misturado a saliva. O festejo parou. Mário olhou para o céu estrelado, deu um grito alto e disse:

“Festa minha gente! Embora que amanhã é feriado!”

Mário virou as costas e sumiu com uma garrafa de cachaça debaixo do braço. Oswaldo olhou fundo nos olhos de Beatriz e agarrou-lhe pelo braço. O que veio a seguir foi uma seção interminável de xingamentos, gritos e choros. Beatriz logo saiu da festa, foi para sua casa: ficava logo na rua de baixo. Juntou suas coisas e correu pra casa da mãe. Pegou o primeiro Táxi que viu na avenida vazia.

“Hoje é dia 22 de fevereiro”, Beatriz pensou. Dês do último dia do ano, não via Oswaldo. Ele também não procurou saber da filha. No ponto de ônibus, por um instante, lembrou-se que já foi feliz. Quando noiva, Oswaldo lhe levou para jantar em lugar chique. Foi lá que Oswaldo a pediu em casamento. Lembrou-se que beberam uma taça de vinho cada e comeram o que havia de melhor. Saíram de lá felizes, andando abraçados ela na calçada, ele no meio fio. Era madrugada e fizeram amor dentro do carro estacionado na praça. Dois meses depois se casaram. Beatriz já estava grávida, mas só teve certeza no mês seguinte ao casamento. Vivia um conto de fadas. Chorava ao ver as fotos do casamento – e as via todas as noites. Chamou a menina de Catharina, pois este era o nome da irmã mais nova de Oswaldo. Beatriz tinha 19 anos. Largou o emprego para ser mãe tempo integral. Passaram se os meses, e as despesas aumentaram. Decidiu voltar a trabalhar, mas Oswaldo proibiu. Beatriz já sabia do lado machista do marido. Ele lhe contava com orgulho as histórias de como escorraçava cada um dos namorados da irmã, um a um. Contou-lhe que chegou a espancar um, depois que o rapaz havia beijado a irmã na boca em um jantar de família. Oswaldo não perdoou. O rapaz se despediu da irmã no portão. Como todo casal jovem e apaixonado, os namorados se demoraram no adeus. Quando finalmente se separaram, o namorado da irmã apertou o passo em direção à esquina para pegar o ônibus que passava ali. Era um domingo e haviam acabado de voltar do culto. Oswaldo pulou a janela de casa, e sem ninguém ver, seguiu o pobre. Quando chegou ao ponto, lhe meteu um pedaço de pau na parte de trás na cabeça, e seguiu com chutes no estomago: ainda gritava: “Filho da Puta! Pra você respeitar casa de família e nunca mais beijar ninguém com essa boca imunda! Vou lhe arrancar os dentes!” Ao fim, o menino ficou lá a madrugada toda. Catherine nunca mais o viu, nem nunca mais soube dele. Nunca soube do que o irmão fizera.
Na época, Beatriz ouvia as histórias e ria baixinho. Coisas de menina boba.

Um belo dia, ela arrumou emprego em uma padaria longe de casa. Não podiam mais pagar as contas. Teimosa, Beatriz aceitou o trabalho a contra gosto do marido. Acordava bem cedo para chegar lá antes do estabelecimento abrir. Todas as manhãs fazia dois pães na chapa e passava o café: deixava tudo pronto para Oswaldo. Saia de casa as 3:30 e andava meia hora até chegar a estação de trem. De lá, mais 40 minutos em pé no vagão. Descia na estação e andava mais vinte minutos. Todos os dias, por três meses. O dono da padaria gostava de Beatriz. Trabalhadeira, atendia os clientes com esmero. Na periferia, padaria é ponto de encontro dos bêbados do bairro, que esperam do lado de fora a porta de metal ser erguida para tomarem a primeira talagada do dia. Beatriz agüentava todas as cantadas daqueles homens imundos, que quase não se agüentavam de pé. Todos os dias. Sorria, servia, limpava.
Ainda as contas não fechavam, decidiu deixar a filha com a mãe. Trabalhava demais, não estava podendo cuidar da filha. O marido nem soube da decisão de Beatriz, e também não perguntou da filha. Oswaldo começou a ficar cada vez mais distante. Passou a não vir pra casa. Às vezes, dormia na soleira da porta, bêbado feito um gambá. Mesmo assim, todos os dias, Beatriz lhe preparava o café. Pouco tempo depois, houve a cena do ano novo, e por fim, a separação.
Beatriz agora morava com a mãe. Largara o emprego na padaria, e conseguiu um emprego no Shopping, em uma loja de roupas para adolescentes ricas. Estava feliz. Trabalhava menos e vivia com a filha e a mãe. Há poucos dias, a dona da loja lhe perguntou se poderia ficar ali depois do expediente, limpando o lugar e organizando as roupas. Isso lhe renderia um bom extra. Aceitou. Trabalhou mais naquela noite, pegou seu extra e pensou em dar uma boneca nova para a filha, de presente de aniversário atrasado. Era mais de meia noite quando saiu do Shopping.

Esperando o ônibus, já a mais de meia hora, decidiu sentar no meio fio. Estava cansada. De repente, um carro encosta devagar e gentilmente buzina. Beatriz olha. Mario dá um sorriso e um aceno. Beatriz logo reconhece o rosto e se chega à janela do carro. Mário pergunta se ele pode lhe dar uma carona: Beatriz aceita de bom grado.
Também não via Mário dês do dia de ano novo. Conversavam alegremente sobre assuntos banais. De repente, Beatriz se lembra da cena da noite de ano novo, da briga, de tudo. Abaixa a cabeça envergonhada. Mário lhe levanta o queixo com os dedos: ela deixa uma lágrima lhe escorrer no rosto. Já haviam chegado à casa da mãe de Beatriz. Ele lhe coloca a mão na face e lhe dá um beijo no rosto. Beatriz estremece e lhe coloca a mão na nuca. Se beijam com desejo. Num susto, Beatriz, se afasta e abre a porta do carro. Olha para dentro e Mario lhe olha nos olhos de volta.

“Você pode me pegar amanhã de novo?” ela diz.

“Claro”

Ela se vira e corre pra dentro de casa, feliz de não saber quanto.

No outro dia. Beatriz se levantou, tomou um banho demorado e colocou sua melhor roupa. Deu um beijo na filha e foi para a cozinha tomar seu café. Conversou alegremente com a mãe, fez piadas sobre as notícias que ouvia no rádio e sorriu. A mãe estranhou a felicidade da filha, que andava tão triste já há algum tempo; mas resolveu não perguntar. Beatriz pegou suas coisas e se preparou para sair. Na soleira da porta, diz para a mãe ter um bom dia, e avisou que ia chegar em casa mais tarde.
Chegou à loja cedo e faz todas as tarefas matinas. Organizou as roupas, fez um pequeno relatório de todas as vendas da semana. Passou um café fresco. Havia comprado biscoito no caminho. Estava feliz. Pensou em Mário e estremeceu. Estava ansiosa: um frio na barriga que não sentia há muito tempo - e ainda tinha que esperar até a noite. Lembrou-se da boneca da filha. Pensou em passar na loja de brinquedos na hora do almoço. A alguns dias, viu uma boneca linda que vira na vitrine com um bonito vestido azul. Sorriu para si mesma. Bebeu um gole de café e comeu um naco de biscoito.
As 10:00 em ponto, abriu as portas da loja. O shopping estava vazio ainda. Sentou atrás da bancada e por alguns segundos olhou para baixo: viu seu sapato roxo.
Quando levantou a cabeça, Oswaldo estava dentro da loja. Olhou o marido com estranheza. Nunca vira aquela expressão no seu rosto. Um silêncio mudo fazia da atmosfera algo pesado demais. O ar era irrespirável. Pensou em gritar, mas só consegui balbuciar o nome do marido:

“Oswaldo?”

Ele saca um revolver da cintura. Engatilha e faz pontaria.
Um tiro seco.
Beatriz cai para trás. A mancha de sangue cobre boa parte da parede branca. Oswaldo nem olha o corpo de Beatriz atrás da bancada, nem a poça de sangue em volta da cabeça da mulher. Devagar, ele coloca outra bala no tambor. Põe o revolver no céu da boca e sem pestanejar aperta o gatilho outra vez. O cheiro de pólvora enche todo o lugar.
Mário não foi àquela noite buscar Beatriz e nunca mais ouviu falar dela.

ps: infelizmente baseada em fatos reais.

Devoção

2007-08-13T22:38:00.000-07:00

"Eis qua a voz de teu irmão clama por mim desde a terra" (Gen, 3 - 10)

O gato o olhava a mais ou menos uma hora e meia. Seus olhos amendoados fitavam aquela figura inerte prostrada naquela cadeira diante da janela. O fim de uma noite fria e chuvosa ardia do lado de fora, iluminada por lampejos que cruzavam o céu como cicatrizes que se desmanchavam no ar. Como em um sonho distante, lembrava-se de momentos da tarde do dia anterior. Lembrou-se do por do Sol vermelho sangue que viu por entre os prédios cinza-chumbo. Lembrou-se de como puxava o ar pausadamente para dentro dos pulmões, prestando cuidadosa atenção em todos os movimentos de seu diafragma. Lembrou-se de como não pensava em nada: seus pensamentos estavam no vazio. Sua mente era engolida em um halo infinito. Não havia com que se preocupar. Os trovões estavam distantes.
O tempo passava na noite que caia. As estrelas no céu se moviam, em seu balé noturno.
Mas neste momento, estas eram memórias distantes. O dia anterior estava a longos anos de distância deste agora. Algo como que perdido em tempos imemoriais. Não existiam mais medias. Não sabia porque. Agora, estava alí, sentado, imóvel. A profunda noite já quase se tornava dia. O tormento da insônia começava a evanescer com os primeiros raios do crepúsculo que pareciam já querer romper as espessas nuvens carregadas. A chuva finalmente parecia querer cessar. De olhos abertos, absorvia o ódio que surgiu em seu peito como que se marcado a ferro quente. "A culpa é de tudo e todos", pensava de maneira repetitiva, maneira quase tântrica. Dizia em silêncio a sí mesmo, quase como que querendo se convencer. Na verdade, era isso que buscava. Uma razão. Apenas. Pensou a noite toda na tentativa de encontrar a razão do ódio. Burrice. A insônia e o tormento caminham de mãos dadas. Sexta feira. As nuvens que não se dissipam anunciam um dia triste. O quarto é pequeno e escuro. O silêncio pesa. O único ruído intermitente é o da chuva que golpeava a janela, e que agora não mais se ouve. Continuava sentado. Costas arqueadas. Os pés juntos. Não passa sequer um carro na rua – “deve ainda ser muito cedo”, pensou. Em uma espiral inconsciente, vê o mundo em vermelho. Um respiro fundo. Sente dor, mas não se importa. Abre os olhos e, como num lampejo, um devaneio cinzento. Sim. Um único pensamento. Seu corpo estremece de cima a baixo. Sente náusea. Uma gota de suor desce de sua testa e repousa no lábio. Um gosto agridoce que lhe invade a boca. O sangue lhe brota nas mãos. Havia renegado aquele pensamento a noite toda. Travava uma luta de morte consigo mesmo. Mas agora isto lhe era impossível. Estava cansado. Uma espécie de redenção. Não queria mais sentir dor. Um gosto torpe lhe desce a garganta, para então se alojar no estomago.
Já havia refeito mentalmente aquele caminho diversas vezes, até a casa do irmão. Tentou mais uma vez: descer pela rua R. até a N. e descer em direção ao teatro - são poucas quadras. Cruzar a estação do metrô pelo subterrâneo. Chegar a D. e seguir em frente. O prédio rosado de frente a praça. Lembrou-se bem da porta, com seus velhos detalhes em madeira. Agora as memórias lhe vinham claras e límpidas. Em sua imaginação, viu bem a maçaneta bronze. Ouviu o ranger da porta ao abrí-la. São três lances de escada. Viu o sinal na porta: 3C. A porta se abre sem barulho. Ele nunca tranca a porta.

De volta ao quarto escuro. Ergue um pouco a cabeça em direção a janela. Observa o asfalto molhado lá em baixo refletir o colorido do postes de luz e do néon das lojas. Sons e vozes repetidas. Sente um chamado do dever. Sim! Um dever, era isso! Aos poucos, desistiu de compreender. “Um dever, claro”, repetiu baixinho para si mesmo. Mais forte que a vontade. Era isso. Não há significado no dever. Não há moral. Não agüentava mais os vermes que o devoravam por dentro. Olhou para a janela, e viu que um raio de luz invadia timidamente o quarto. Um barulho de sirene. “Os pombos”, pensou.
Subitamente se levantou. Meteu os sapatos dentro dos pés descalços. Pega algo que havia jogado no chão e mete no bolso fundo do casaco. Abriu a porta e saiu sem fechá-la.
O gato saiu por alí, para nunca mais voltar.
Nas ruas da cidade que acordava, o mundo parecia vazio. Nem percebeu se alguém cruzara seu caminho. O gorro da jaqueta deixava mais da metade de seu rosto coberto. Era agora um homem irreconhecível: seu rosto deformara-se como se tomado pela cólera. Caminhava em direção a casa do irmão a passos largos. Descia as ruas sem olhar para os lados. Seus pés deixavam marcas na calçada molhada. A chuva caia muito fina, quase invisível, mas ainda assim lhe molhava o cabelo. Longos fios pretos lhe caiam na fronte, e lhe tapavam os olhos negros.
Chegou à estação do metrô. Olhou para ela, e imediatamente reconheceu todos os detalhes. Durante a noite anterior, esta imagem lhe povoou a imaginação. Deu um suspiro longo e seguiu. Seu corpo caminhava como se empurrado por seu espírito. Para ele, já não existia mais o tempo - os relógios haviam parado. Caminhava sublime. Sem culpa. Caminhava em direção a liberdade. O despertar da alma. A cada passo, diminuia-lhe o peso.
Os primeiros raios da manhã faziam brilhar as poças d água que haviam se formado durante a chuva. Há pouco deixara a estação do metro. Inclinou seu rosto para trás. O dia ainda não nasceu, mas não é mais noite - o sol e a lua estão ao mesmo tempo no céu agora. Dá um sorriso a si mesmo. Uma gargalhada rompe o silencio da manhã.
Chega a rua D. Atravessa a longa avenida, e então a grande praça. Observou atentamente a estátua que está ali sentada na fonte. Mármore branco. Olhou seu braço, suas formas. Sentada, a figura segura em uma de suas mãos um jarro. O fio de água forma uma espécie de arco na paisagem. Com seu corpo, sustenta toda a estrutura. No alto, uma última figura encerra a composição. A mulher que representa a justiça: sua espada e sua balança. Os olhos vendados. Pensamentos que se sucedem em questão de segundos. O prédio de fachada rosada está logo ali. Não há mais ninguém: o mundo silenciava. Tudo se foi. Não a mais nada a temer. Não há mais dor alguma. Entrou pela porta. Como um anjo caído, caminhava misturando-se à sombra. Seu semblante era altivo. Fixou os olhos no elevador velho que estava ali no hall. Duro como rocha. Apertou o botão. A porta não se abriu. Virou-se. Sem pestanejar, subiu as escadas em forma de caracol. Três lances. Subia lentamente. Por um momento, vislumbrou o que tanto desejava: o significado de toda uma vida: mas não o compreendeu. Não podia. Não poderia explicá-lo. Como que se visse a si mesmo coroado. Como se asfixiá-se a si mesmo com um travesseiro. Uma morte lenta. Uma dor prazerosa. Um gozo de tensão.
Sentiu-se instrumento. Um mergulho completo no âmago de sua consciência. Com a retina dilatada, viu a porta 3C.
Abriu a porta. Viu a figura deitada em seu sono calmo e tranqüilo. Não era inveja. Não era ódio. Seu coração encheu-se de ternura. Uma devoção quase que sagrada. O quarto era pequeno. A atmosfera era calma. Sentiu cheiro de jasmim. Uma vela iluminava o rosto virtuoso.

“Caim atirou-se sobre seu irmão e matou-o”

Culpa. A redenção tornou-se imediatamente culpa. O sangue escorre por entre seus pés. De relance, enxerga os olhos do irmão, que fitam o nada com uma expressão de medo. As lágrimas escorrem-lhe na face. A eterna vingança. Seu corpo torna-se chumbo. Respirar-lhe é insuportável. Cai de joelhos. Leva a mão ensangüentada a face. Chorou aos soluços, em êxtase e medo. Não podia dizer uma palavra.
Um grito fundo ecoa na manhã úmida. A cidade não acorda para ouvi-lo. O orvalho da manhã embaça as janelas do quarto. Sem se virar, caminha de costas em direção a porta. Deixa o cômodo de seu irmão. O corpo jaz ali, estirado na cama. Lençóis em vermelho. Sinal da violação. O crime.

Com o vento, sai do prédio. Passa pela porta grande e velha de madeira. Olha para a esquerda, e depois para a direita. Queria neste momento dar fim a própria vida. Sim, este seria o único jeito. Tira o longo punhal ensangüentado do casaco. A lamina brilhou ao toque da luz do sol da manhã. À noite o havia finalmente abandonado. A chuva havia se transformado em uma paz melancólica. A cidade ao acorda e segue com seus afazeres. Agora sim, pode dormir tranqüilo.
Com a ponta afiada do punhal, traça um corte que vai da têmpora lábio do lado esquerdo de seu rosto. O sangue lhe chega à boca. Sente o gosto doce e cospe no chão sujo. Na manhã vazia, caminha uma sombra.

Pintura: Caim e Abel, por Ticiano

Texto originalmente produzido para Apes! n. 1. Retirado de lá por desgosto, colocado aqui por teimosia.

Uma Nota Feliz

2007-07-20T09:35:00.000-07:00

Morreu ACM.
Que o Diabo o carregue. Já foi tarde.
Aliás, não deveria nem ter vindo.

T.

Um Pensamento Triste

2007-07-19T09:34:00.000-07:00

A tragédia une a todos nós.

Nada podemos fazer para aplacar a dor da perda dos parentes e amigos dos que hoje choram. A mim, restam apenas pensamentos e um sincero silêncio.

T.

O Dilema do Prisioneiro - Monróvia

2007-07-16T22:22:00.000-07:00

Estou aqui, e me proponho a pensar no que vejo. Pensar o aqui, e o agora - este momento específico. Meu presente. O instante que me cerca. De alguma maneira, é deste modo que os filósofos assim já tentaram sintetizar o que seria este estranho ente chamado “Modernidade”. Surge assim a figura do homem, que interpreta seu próprio tempo, enquanto ator e produto de sua realidade. Foucault afirma que esta postura surge com Kant; Habermas, por sua vez, afirma que isto surgiu com Hegel. Castoriadis, de maneira mais coerente, se pergunta se Platão e Aristoteles não faziam o mesmo. Filosofias a parte, me proponho agora o “pensar”. Uma espécie de livre exercício crítico, sem cientificismos ou formalismos.
De alguma maneira, é a única coisa que sei fazer: sei ler, escrever, e pensar. Só. Não toco nenhum instrumento, não tenho habilidades técnicas, não tenho uma profissão, não pratico esporte algum. Escrevo, leio e penso. Única coisa que faço e que posso fazer, dada minhas limitações. Aliás, este é um problema, pois de alguma maneira, minha existência encontra-se assim ameaçada: sou um inútil. E a utilidade é sempre um conceito relacional: se é inútil, só se é “para determinada tarefa“ ou ainda, dentro de um determinado contexto. De uma maneira direta, ler, escrever e pensar são atividades não muito apreciadas em tempos como o nosso. Não produzo. Não transformo matéria. Não trabalho a natureza. Não crio valor. Não transporto ou comunico informações que tenham utilidade. Não auxilio qualquer tipo de ciclo virtuoso que tenha alguma contrapartida ao mercado ou o valor. Pelo contrário: me proponho a interjeição - e de alguma maneira, esta é minha vontade e minha única capacidade. Se a utilidade é a medida do valor, não tenho, desta perspectiva, valor algum - se esta é a medida da verdade, sou uma mentira.
O problema é: pensar faz sofrer - não saber é melhor que saber (ou achar que sabe, ou pior, buscar o impossível saber): ao menos nos deixaria mais felizes. De alguma maneira, se pensamos nos defrontamos com o incomodo: com o que não se encaixa. Com o absurdo de um existir que nos traz atrocidades embaladas em um celofane fosco da vida mundana. A vida nua, que se torna insignificante. Pensar a realidade é pensar problemas. Se não pensamos, vivemos apenas para realizar nossas vontades intempestivas e prazeres urgentes. Porém a pausa e o raciocínio sugerem questões que deveriam permanecer no limbo da mediocridade: Por quê? Para que? Para quem? A crítica provoca a desordem, e por esta razão, não é saudável para o mantenimento de um Status Quo, que caracterizamos miticamente com a palavra “Sistema“. A crítica desestabiliza o mítico Sistema.
Desordenar é trazer a incerteza, é não pré-estabelecer o fim ou o começo. É destruir a pré-concepção do condicional: a causa - o efeito - ou ainda, o efeito como conseqüência dada e preestabelecida da causa. É pressupor que nada nos guia, que a responsabilidade por nosso destino, por nossa realidade é apenas nossa, individual, e ao mesmo tempo, coletiva. A existência como o resultado da dialética das escolhas, das contradições entre os seres, das vontades conflitantes que propõem um projeto político. A crítica ao progresso torna o futuro incerto e não previsível: retira o caráter da metafísica de um norte histórico bem delimitado - tanto em sua base divina, como em sua base histórico-materialista. Aqui não há heróis ou vilões. Pensar, de maneira crítica e independente é uma postura (ou seria uma incompostura?), uma atitude ética. A crítica pressupõe escolha moral, vontade.
Do alto desta janela, vejo um mundo doente. Que por caminhos desconexos, alcança a todos e uniformiza as almas. Hoje, o homem Ocidental (que pode, porque não, estar também no Oriente) é nada mais que um autômato, um repetidor de estímulos. Alguém que acorda, trabalha e dorme: e entre atos, consome o que puder (e o que não puder): e deste modo, realiza-se assim, individuo, em uma individualidade fútil. Na verdade, o individuo hoje já não está mais condicionado a seu status de individualidade por sua unicidade sócio-existential-intelectual: hoje, se é um individuo por sua exclusividade - no que se compra, no que se tem acesso, no que se consome. Se não, se é massa - esta por sua vez, objeto disforme, amorfo.
Engraçada é, por sua vez, a transformação da idéia de “consumo de massa“. No período inicial do Capitalismo, era função da industrialização a criação de um “mercado de massa” (por isso também o processo de libertação dos escravos - que libertos seriam simultaneamente braços e carteiras). O capitalismo industrial que marca a Europa no século XVIII e século XIX é baseado na noção da massificação da produção. A própria idéia de Revolução Industrial presume a capacidade social de se produzir virtualmente tudo o que se tem capacidade técnica, de maneira infinita. O paradigma atual é sua contra corrente, ou melhor, a revisão do próprio capitalismo: o consumo torna-se cada vez mais individual (ou individualizado), na medida em individualiza aquele que tem acesso ao consumo não massificado - aquele que é específico, que marca em si o pertence a um grupo ou classe. Na verdade, o que importa o produto ao capitalismo atual, que cada vez mais se reproduz por si, através de valores não mais tangíveis em forma material. O capitalismo atual subverteu a noção de valor de uso - hoje, os produtos não têm mais valor de uso algum: podem ser adquiridos ao infinito. O mundo de hoje é doente em sua essência, por ter-se permitido realizar o que se propôs: em seu modelo, tornar-se hegemônico.
Palavrinha mágica esta: a hegemonia não está ligada, como muitos pensam, em uma imposição via poder coercitivo - a hegemonia é antes de tudo, o advento da inconquistabilidade, da legitimidade de uma ordem. A sociedade contemporânea ocidental pode-se hoje caracterizar hegemônica. Em seu seio, a falta de um projeto, de uma alternativa, ou de propostas de mudança baseadas em escolhas éticas, em valores políticos - situação esta muito recente. Hoje, a história parece estar estagnada, porque assim a deixamos. De alguma maneira, o modelo de Hegel ainda é o vencedor: a História é um ente, que se realiza em diferentes momentos, rumo a uma idéia universal de progresso. O momento é o agora, e a racionalidade é nossa deusa. A chave que nos faz compreender o mundo é a chave da razão como forma e efeito do absoluto. A moral está assim condicionada a sua utilidade: o que é bom é valido e é útil; o que é inútil é amoral e não valido. A política torna-se assim função.
Porém, o que apontam as vanguardas atuais no que tangem a situação e condições atuais da sociedade. Se tomarmos o meio acadêmico como paradigma da vanguarda, encontramos o Pós Modernismo e o culturalismo como as chaves da moda. Neste sentido, abandonam-se os problemas clássicos: a política, o trabalho, a guerra, a produção. O foco situa-se em outra direção: em festas, em mídias, na arte. Porém serão estes os problemas: ou ainda, as respostas a nossas questões sociais mais fundamentais poderão vir daí? A resposta Pós Moderna é a negação da diferença: a relativização das questões políticas - a relativização da existência e da moral. Neste sentido, não cabe mais os caminhos tradicionais: pois não há verdade, não há o certo, ou o errado - o que existe é plural e complexo, portanto, diante disso, somos impotentes.
O Pós Modernismo abdica da escolha. O homem perdeu o espaço público do debate. A política torna-se antiética: (a esquerda chega ao poder, e é criticada pela direita, por fazer o contrário do que disse que faria, e portanto, continua o projeto da mesma direita). A política perdeu seu lugar, pois o homem não faz mais escolhas morais. Estamos em um processo de anemia moral e perda da autonomia
Cabe aqui pensarmos sobre o saber: o saber e sua produção não devem enxergar o futuro amarrando-o a um projeto fechado e coeso, ou ainda, fazer previsões certeiras. O saber deve buscar nas condições postas as potencialidades de um devir. Deste modo nos é entregue o poder da mudança. Conhecer as potencialidades do futuro permite que o transformemos. Daí, a capacidade de intervenção. Ao conhecer, mudamos a nós e a nossa realidade. Neste sentido, a crítica é em si sempre abstrata, mas traz também em si, exatamente em sua abstração, a capacidade da mudança.
Porém, um paradoxo assim se anuncia: se assim a situação nos apresenta, e se acaso é desta poderia funcionar o processo do saber, como podemos conceber tal anemia moral e intelectual? Como podemos afirmar que o homem de hoje perdeu a capacidade de pensar sobre si através de uma perspectiva transformadora? Concebo-a assim, pois acredito que homem de hoje, em grande medida, abdicou de pensar em termos de responsabilidade.
O modelo vencedor, o mítico Sistema estabelecido no mundo Ocidental, é resultado de dois processos simultâneos: De um lado, o paradigma econômico imposto pela Revolução Industrial, e do outro, o paradigma político da Revolução Francesa, através da consolidação de um governo movido pela Razão e regulado entre indivíduos juridicamente iguais. Estes dois processos formam uma conjuntura única, que os historiadores caracterizam como Revolução Burguesa. Assim, política e economia se encontram, e propõe um modelo organizacional universal. Porém uma ressalva aqui deve ser feita: este processo em si, além de consolidar de uma ordem, gerou um outro resultado: o desenvolvimento da capacidade crítica desta mesma realidade que neste momento, se consolida. O periodo conhecido como “Modernidade” é caracterizada por este antagonismo: modelo e contra-modelo, ordem e revolução, capitalismo e socialismo, ser e dever ser - juntos, em uma mesma realidade. O “Sistema” deste modo contém em si as possibilidades de sua renovação.
Porém, em algum momento, este conflito cessa. E desta maneira, condicionamos nossa existência: o que nos sobra hoje é uma ausência de devir, a falta do ser, uma letargia paralisada.
A sociedade que vivemos hoje abandonou o conflito, abandonou a política. Os arautos da Pós Modernidade apontam para o mundo da inclusão, da não divisão, do ecletismo. Apontam que somar a diferença torna-se a regra, pois só assim seremos capazes de compreender a complexidade do mundo. Como estes, também não aceito as generalizações quanto a moral, ou quanto a uma indefinível fé no progresso. Porém me questiono: onde está a proposta de um modelo alternativo, não em seu sentido concreto, mas apenas a proposta de uma nova maneira de ver a política, de conceber o poder, de se inserir enquanto ser social? Onde estará a consciência política transformadora (que varreu o ocidente com revoluções, guerras, motins) que toma para si a realidade e busca sua mudança, em seu caráter mais profundo e mais individual - que busque a emancipação? O discurso da polifonia absoluta é o discurso da anemia moral. De alguma maneira, a sociedade entregou os pontos, onde agora o que vale é um ideal de projeto pessoal infinitesimal, baseada em um calculo de meios e fins infinito, que se torna amplo geral e irrestrito.
A anemia vigora, pois abdicamos de pensar politicamente; e com isto quero dizer que abdicamos de nossas escolhas pautadas em um projeto. O discurso inclusivo irrestrito é servil a lógica dominante, pois não a critica: pelo contrário, a absorve e a reproduz.

Foto: Soldado Liberiano na Segunda Guerra Civil da Libéria de 1999 a 2003. Carolyn Cole, 2003. Pulitzer: ainda me pergunto sobre sua idade.

Guerra civil que deixou centenas de milhares de mortos, e outro tanto de refugiados. A Libéria foi em seu início, um país fundado por escravos libertos dos Estados Unidos. Houveram 2 Guerras Civis, em meio a pobreza e miséria de seu povo. O mundo prefiriu deixar pra lá e olhar para o outro lado, como se nada fosse. Hoje, o país está totalmente destruido e sem qualquer infra-estrutura, com epidemias e fome. Dezenas de crianças morrem todos os dias.

Para um contraponto:

“De Meus Muitos Eus”, autor: Marcelo Fonseca

http://lovediebornagain.blogspot.com

Pertence

2007-04-26T22:00:00.000-07:00

Ela continua olhando para tela vazia em cima do cavalete. Nem lembrava que não sabia pintar. Nem lembrava que nunca havia visto todos aqueles materiais que estavam esparramados em cima da mesa agora. O quadro, o pincel, as tintas, as misturas. Na verdade, nem sabia bem o que eram. Mas ela não estava ali realmente. Seu espírito pairava em algum lugar onde as memórias adormecem. Christine, com os olhos plácidos e o semblante calmo, admirava aquela paisagem que repousava em sua mente.
A sua frente, um mar de leite branco de menos de um metro quadrado, onde se podiam entrever ranhuras e treliças do tecido rugoso que formam aquilo que se convenciona chamar de “tela”. Profundo vazio bidimensional. Relegada a si mesma, imaginava campos verdes e lindas montanhas com os picos preenchidos pela neve que sempre sonhou em ver. Mergulhava infinitamente naquela quietude, onde nem o farfalhar de folhas secas podia ser ouvido. Por um segundo infinito, ela evaporou, tornou-se liquida, ecoando em seus versos particulares. Assim aprendeu a lidar com o mundo. Prostituta, perdeu a noção de quantas vezes havia abandonado a si mesma, deixando seu corpo pairando em sonhos e devaneios infindáveis. Nem dor, nem prazer, nem nojo, nem tesão. Depois de algum tempo, o sexo torna-se mecânico, um mero meio. A vergonha é suprimida pela necessidade. Christine não mentia para si: às vezes (mas só de vez em quando) sentia excitação, paixão. O desejo de ser desejada. Entregava-se ao amor de estranhos quase que como amantes há muito conhecidos. Em momentos assim, libertava-se. Sentia-se mulher. Entregava-se ao momento e perdia a noção de si e do tempo. Descuidava-se dos cuidados primários da profissão e em um lapso do acaso, ficou grávida.
Ao estalido do grito de sua própria solitude, acordou do sonho matutino. Há anos sentava ali todo o dia 22 de abril, onde, com seus traços tortos, rabiscava aquela mesma paisagem que se espraiava até os limites de sua vista.
Fazia já 25 anos, ela pensou. Olhou pela janela, viu os carros, os prédios, os passantes. Um silêncio profundo ecoava em sua mente. Um suspirar lento delineava um movimento quase imperceptível em seu corpo.
Mais uma vez sem querer, adormeceu acordada, perdida por entre um labirinto particular de pensamentos. Christine não pôde ouvir a buzina da ambulância que cruzou a rua em direção a velha catedral.
Pensava sem preucupar-se com a lógica, em cada detalhe daquela manhã de tantos anos atrás. Lembrava-se bem daquele dia: eram 13:30 da tarde. No dia anterior havia acabado de dar a luz a um menino, que chamou de Pedro, devido à chuva que caia naquela manhã. Estava só, com o filho recém nascido nos braços mamando alegremente em seu seio, o qual segurava firme com ambas as mãozinhas. Christine não sabia quem era o pai. Naqueles dias, tinha muitos clientes e estava gostando de trepar. Era jovem, e rapazes jovens se interessavam por ela. Teve o bebê em casa, com a ajuda de uma parteira vizinha sua que também era prostituta. A moça havia se tornado parteira na profissão, aprendendo também técnicas de aborto - muito úteis dadas às circunstâncias. “Ossos do ofício“ gostava ela de repetir, sem qualquer vergonha ou cerimônia. Chamava-se Maria, e Christine achava engraçado o destino daquela mulher loira oxigenada, corpulenta e nariguda (mas que ainda tinha seus encantos) que tinha o mesmo nome da Mãe de Jesus e que carregava o fardo diário de tirar e trazer tantas crianças ao mundo.
Christine era católica fervorosa desde criança. Sempre perguntava a Maria quando esta deixaria de ser parteira. Questionava-a sobre pecado, sobre a Bíblia, sobre a ira divina, sobre o Juízo Final. Maria nada respondia. Depois de seu parto, Christine nunca mais perguntou a Maria nada a respeito deste assunto, guardando para si um profundo silêncio e uma profunda vergonha. Nunca mais leu a Bíblia, nunca mais rezou o terço. Nunca mais ficou de joelhos e nunca mais beijou a mão de ninguém.
O som daquele domingo distante no tempo era um dissonante ruído de burburinhos que podiam ser ouvidos ecoando da janela vizinhas. Christine lembrava daquelas imagens e daqueles sons como se estivessem presentes no agora. O centro da cidade funcionava no movimento da capital: aos finais de semana, mudavam seus visitantes. Nos dias de semana, trabalhadores, boys, carteiros, camelôs. Nos fins de semana, o que a burguesia da cidade teima em esconder aparece: todo um submundo de excluídos a quem aquele lugar não pertence nos dias úteis. Apenas os cabeleleiros e os botecos estavam abertos: um atendia as prostitutas, que se preparavam para a noite, os outros atendiam os clientes, que circulavam aquelas ruas desde o fim da tarde.
Continuando em sua espiral interior, Christine lembrou-se de que 25 anos atrás, pegou uma folha de papel lilás que havia em sua escrivaninha, dois lápis, e borracha; colocou tudo sobre a mesa que usava de suporte para o café da manhã, e começou a desenhar o que via.
Da janela, podia observar a decadente paisagem urbana do centro da cidade: o bairro operário transformado em dormitório. Um cortiço sujo, onde a arquitetura semi-clássica da fachada contrastava com a imundice dos corredores que há muito não eram limpos. Eram apenas 9 apartamentos. Nos degraus que cobriam os três andares do Prédio, jovens transavam na calada da noite, ou consumiam baseados. Era uma avenida comum daquela parte da cidade, cobertas de fios de alta tensão, onde alguns carros iam e vinham, serpenteado por entre outros prédios decadentes e crianças peladas de barriga inchada. O prédio erguia-se na sobreloja de uma padaria (que era na verdade um boteco qualquer - e onde não se vendia pão). Mas naquele domingo, a paisagem bucólica e vazia de sentido havia despertado para Christine - que com olhos cansados, porém lúcidos, olhou o mundo como se fosse a primeira vez. Agora tinha um filho e tinha que cuidar dele.
Desenhou com esmero cada poste pássaro e rosto que via. Margeava e tentava trabalhar a luz que via, a sombra e toda sua dinâmica. Um amontoado de riscos pretos, de diversos tamanhos e grossuras cruzavam aquele papel velho. Com cuidado, e aos poucos foi finalizando aquilo que qualquer desenhista com o mínimo de técnica consideraria um tosco esboço. Para Christine, a paisagem que via e sentia materializava-se naquelas linhas tortas. Não sabia desenhar, mas caprichava em cada linha, como um Picasso ou Miquelangelo. Suava, ofegava, tremia. Com os olhos marejados, pensava no filho recém nascido por quem nutria um amor infinito e sincero. A ela, lhe agradava os traços infantis e a mão pesada. Fez uma promessa silenciosa para si. Na verdade duas. Vinte e cinco anos tinha, vinte e cinco anos se passaram. Vinte e quatro desenhos fez. E ela, ano a ano, como em uma espécie de celebração, tomava esse momento para si. No dia seguinte ao aniversário do filho, se sentava em frente a janela e desenhava com todas as forças que tinha o que via e sentia. Este seria o vigésimo - quinto. Tinha agora cinqüenta anos.
Desde aquele dia, nunca mais saiu de casa. Seu mundo era uma janela.
O apartamento mudou pouco desde então, com apenas a adição de uma mesa e um sofá cama - que lhe foi doado pelo vizinho pouco antes de morrer. Era um apartamento pequeno com um quarto e uma sala. O quarto virou o quarto do filho, e ela pouco ia lá quando não eram mais necessários seus cuidados maternos. Conhecia de cor aquele corredor estreito, da porta até a geladeira - que saia da sala, cruzava a soleira que dividia os cômodos e chegava a pequena cozinha. Também havia o banheiro que tinha porcelanas brancas que cobriam a parede só até a metade. Muitos anos depois, em seu leito de morte, Christine ainda se lembrava de cada detalhe daquele apartamento, o qual havia passado quase toda sua vida trancada: cada enfeite, cada móvel. Da maneira como a luz entrava na casa em determinadas horas do dia (e como mudava nas diferentes estações do ano). Mas não pôde se lembrar do banheiro.
Christine prometera não sair mais de casa. Abriu a porta somente para os clientes que sempre iam lá, (e para Maria, até que esta nunca mais apareceu). Logo espalhou-se a história da puta que não saía de casa: tornou-se uma espécie de fetiche, que aumentou sua clientela.
Trancava o filho a chave no quarto sempre que chegava alguém. Abria o sofá cama e trepava por míseros trocados. Sempre das 8:00 às 5:00. Nunca atendeu clientes fora deste horário. Precisava ser mãe. Nos entreatos dos clientes, lia para o filho histórias infantis ou criava jogos imaginários. Não precisava de nada que não tivesse logo a mão. O senhorio lhe cobrava o aluguel, que ela lhe pagava por um envelope que passava por debaixo da porta. Comprava comida do pequeno Mercado da frente. O português da venda, conhecendo as manias da ilustre cliente, desenvolveu com esta uma série de sinais visíveis para quando precisava comprar algumas coisas. Christine colocava uma toalha vermelha na janela e o velho Pereira já sabia o que ela queria: nada de luxo, apenas o básico - arroz, feijão, óleo, açúcar, sal, leite, macarrão, etc. Apenas o que precisava para si e para o filho. Pereira lhe enviava a mercadoria por intermédio de Bidu, seu ajudante, que sempre se masturbava pensando em Christine. Bidu era uma das poucas pessoas que conversavam com Christine nas horas em que esta não trabalhava. Quando este fez dezoito anos, ganhou dela sua descoberta no sexo, o que criou entre os dois uma espécie de companheirismo quase sem palavras, onde olhares diziam mais que frases inteiras. Bidu sempre visitava o sofá cama de Christine, e essa sempre o atendia de bom grado.
Assim, Christine viveu dia após dia. Vendo o mundo da janela de seu apartamento ou pelas poucas palavras que os clientes traziam da rua. Ano após ano. Sem televisão, sem rádio, sem jornal. Apenas Pedro e os clientes.
De volta ao presente, viu o cavalete, a tela, os pincéis. Lembrou-se do dia anterior, e da visita de um cliente novo, o qual não lembrava o nome. Estava bem vestido, de terno e gravata, usava uma barba rala e tinha certamente mais de quarenta anos. Ele entrou e nada falou, trazia um grande saco plástico cinza, que deixou logo ao lado da porta. Pediu apenas o silêncio de Christine e lhe perguntou se podia usar o tempo que tinha para ficar apenas ali, olhando-a. Christine acenou com a cabeça apontando que sim, apesar de ter se assustado com o pedido. Os dois ficaram lá, em silêncio, um de frente ao outro. Passada meia hora, o distinto senhor se levantou, fez uma reverência e lhe dá adeus. Em baixo da soleira, ainda de costas, pede para Christine aproveitar o presente. O homem vira-se, fecha a porta e vai embora.
Mesmo com a porta fechada ela consegue ouvir os passos do estranho homem descendo as escadas do prédio. Aterrorizada, Christine olhou fixamente o saco plástico cinza. Não sabia o que fazer. Pensou em jogá-lo pela janela, mas desistiu. Foi traída pela própria curiosidade. Abriu o saco e viu todo aquele material: a tela, o cavalete, as tintas, os pincéis, as misturas. Nunca havia visto nada igual. Espalhou todos os itens na mesa armou o cavalete, colocou a tela no lugar correto, e foi dormir.
Estava agora ali. A data: 22 de abril. Tinha que fazer mais um desenho. O vigésimo - quinto. Nunca havia pintado. Sempre usou o lápis. Naquele momento, todas as lembranças de seu passado tornaram-se sonhos cristalinos. Pedro dormia no quarto: ontem havia feito 25 anos. Nunca havia saído de casa. Brincava com a mãe como uma criança. Não sabia ler nem escrever.
Com a mão trêmula, Christine deu algumas pinceladas na tela em branco. Não formavam forma alguma. Lembrou-se de maneira repentina que já era uma mulher de meia idade. Lembrou-se do medo que tinha do mundo. Um pavor percorreu seu corpo, estremecendo cada um de seus músculos. Jogou tudo no chão com violência. Levantou-se e com as duas mãos, apoiou-se na janela. Lágrimas infinitas caiam de seu rosto. Buscava entender o porquê de suas promessas: porque fazer um desenho por ano? Porque nunca mais sair de casa? De repente, viu que suas razões haviam se perdido no tempo. Soterradas pelos dias que passaram, não era mais capaz de lembrar para si mesmo as razões de tudo aquilo. Percebeu que vivia uma vida sem justificativa, sem razão alguma. Olhou para todo o apartamento pequeno. Vestia um vestido azul já bem velho. Limpou o rosto com as costas das mãos. Abriu a porta da sala que dava para o corredor. Olhou pela última vez o porta do quarto do filho: suspirou triste e lhe desejou do fundo do coração que fosse feliz - não tinha coragem de se despedir. Fechou os olhos e deu um passo. Atravessou a soleira. Com um olhar firme seguiu em direção a rua. Como se fosse a primeira vez. E de fato, era.
Deixou atrás de si a porta aberta. Nunca mais soube do filho, e ele nunca mais soube dela.
No outro dia, Pedro recolheu tudo que sua mãe havia deixado. Já sabia de tudo. Remontou o cavalete, organizou as cores, observou atentamente as misturas. Fechou a porta e se sentou em frente da janela, como sua mãe há 25 anos atrás. Pedro, com lágrimas nos olhos, deu as primeiras pinceladas na tela. Cobriu os riscos disformes em vermelho da mãe. Observava atentamente a paisagem que se deitava nua a sua frente: aquela paisagem que em sua dinâmica infinita, permaneceria para sempre eterna e lhe pertencia como seu próprio sangue.

Poema da Escada

2007-04-01T23:16:00.000-07:00

* Há muitos anos, um aluno do ensino fundamental ganhou um concurso escolar com estas linhas (a inspiração foi este quadro do Escher, que me impressiona muito ainda hoje):

Eu estava sentado,
sentado eu estava
Estava pensando,
debaixo da escada

Escada sobe,
escada desce
Até parece,
Que desaparece

Sobe escada,
para onde vai me levar?

Tomara que seja,
para algum lugar

Escada subiu,
escada desceu
Agora fui eu,
que desapareceu

Resenha - Os Demônios

2007-02-23T21:18:00.000-08:00

"Os Demônios"

Fiodor Dostoievski (Rússia) 1871
Editora 34
697 páginas

Minha introdução ao mundo de Dostoievski veio por meio de um de seus livros mais singulares e menos populares junto ao grande público. Ao falar de Dostoiévski, poucos lembram-se imediatamente de “Os Demônios”, porém está é com certeza uma de suas obras mais importantes. Baseados em acontecimentos reais (o assassinato do estudante I. Ivanov pelo grupo niilista radical liderado por S. G. Nietcháiev em 1869), "Os Demônios" é a crítica máxima de Dostoievski a seu próprio tempo e as concepções e politico-filosóficas de então. Sua principal obra de cunho político.
As doutrinas políticas que pipocavam por toda a Rússia durante o século XIX povoam todo o livro, gerando um retrato marcante da cena política do periódo. Aqui, pode-se notar como as perspectivas adotadas em "Memórias do Subsolo" (ano de 1864) serviriam para moldar todo o direcionamento das noções políticas de Dostoievski - sua literatura torna-se filosofia, torna-se meio para a análise do embate social. Torna-se arena privilegiada da Moral. Não existe mais espaço dentro da conciência do autor para as amarras de um racionalismo obtuso: as paixões guiam as vontades. Até mesmo a razão torna-se paixão.
Cabe aqua uma pequena rememoração bibiográfica: Dostoievski fora preso e julgado por conspiração e traição ao Czar por fazer parte de um grupo de socialistas utópicos em São Petesburgo. Condenado, foi trabalhar em regime forçado na Sibéria, e no ano de 1849 foi condenado a morte. Foi então libertado no dia de sua execução.
Por sua vivência política, Dostoievski teve oportunidade de perceber muitas das perspectivas e contradições dos movimentos de esquerda radical que estavam em atuação no país naquele momento - como também dos movimentos reactionaries do período. E mais: a situação de um ser humano que se encontra extremo insuportával (tal qual viveu Dostoiévski em seus dias na prisão) tornam-se assim parte fundamental de sua obra.
O Niilismo radical é particularmente esmiuçado na obra, e através desta abordagem principal é que se desenrolam as diferentes perspectivas do conflito político-social na Russia pré-revolucionária. Aqui, conservadores aristocráticos e radicais revolucionários se confundem: para atingirem seus objetivos, todos tornam-se criminosos. Esquerda e direita tornam-se aqui meros reflexos da disputas de poder. O que está em jogo é o controle social, não um punhado de idéias vazias. Razões de Estado, que solapam convenções sociais: aqui, o “Bem Maior” têm sempre razão - sempre deciddo arbitrariamente. E quantas não foram as atrocidades cometidas em nome desse “Bem“? O tema de "Os Demônios" são concessões morais feitas objetivando o poder. As lições poéticas as quais se permite a tirania.
Neste sentido, Dostoievski coloca-se em uma espécia de divã público: seu ato de escrever torna-se um questionamento pessoal - uma busca particular pelas razões e desrazões, uma crítica brutal a toda perspectiva global (ou seria total?). Penetrar em suas páginas é como atingir uma espiral infinita de negativa a dogmas e subjetivismos. Ao fim, não há nada além de nosso silencioso diálogo interno. Nada sobra além de farpas. Destroçados pela incerteza, nunca mais seremos os mesmos.

Ciclo de Literatura Russa e Leste Europeu (Sec XVIII/ XIX)

Ilustração: Acordar

2007-01-17T18:42:00.000-08:00

Ilustração a respeito de minha poesia "Acordar", uma de minhas primeiras postagens. Por thiago Cutovoi (maior colaborador deste Blog)

Resenha - Aqueles Cães Malditos de Arquelau

2007-01-14T20:05:00.000-08:00

“Aqueles Cães Malditos de Arquelau”

Isaias Pessotti (Brasil) 1993
Editora 34
309 páginas

A paixão pelo conhecimento. A Paixão pelo que buscamos, por um desconhecido sedutor e incerto. Pessotti em “Aqueles Cães Malditos de Arquelau” procura nos mostrar como o homem é, em todas as instâncias, guiado pela paixão. Em Milão, no fim da década de 60, jovens pesquisadores apaixonados pela saber e pelo conhecer encontram uma antiga Vila italiana que aparenta possuir muitos segredos a desvendar. Este mote nos é apresentado apenas como um pano de fundo para as discussões que o autor nos apresenta: o que está em jogo aqui é a tensão que compõe o amor e o saber. Filosofia, Arte, Historia, Psicologia, são alguns dos temas abordados no livro, com o objetivo de apresentar a alma do pesquisador apaixonado, da sensualidade e da sedução incutidas em descobertas, na importância dos clássicos, no respeito a erudição.
Pessotti constrói seu texto apontando as relações entre o espírito humano e o saber, demonstrando como a descoberta (principalmente seu processo), a ciência, o saber, são frutos das paixões e da intempestividade do espírito humano. Neste sentido, a erudição apresentada aqui não serve per si: mas sim enquanto ação humana, fruto do gênio humano, que se constrói e se destrói durante a história de maneira continua. Deste modo, o ser humano se afirma e se nega, criando preposições para logo serem refutadas, em busca de uma verdade impossível, mas que de alguma maneira é vislumbrada de relance no trabalho intelectual. O erudito deste modo é um privilegiado, pois se permite mergulhar na alma humana em busca de seus intentos e fracassos.
Aqui não existe espaço para a hipocrisia da negação da importância do saber e do conhecimento: a “idéia” é tomada por base da sociedade (por idéias, se mata, se destrói, se constroem civilizações, se escraviza), tornando o desenvolvimento do saber (e a composição de “idéias” de saber) um processo intrínseco ao desenvolvimento do homem. Pessotti transforma a busca pelo saber em uma epopéia apaixonante, onde a cada descoberta, segue-se uma sucessão infinita de novas dúvidas. A busca do intelectual pelo saber não pode estar relegada apenas aos muros etéreos da Universidade e dos Centros de Pesquisa: o real conhecer está na capacidade que temos, a todo o momento, de criar formas e representar e apresentar questões. A verdade criada pelo homem serve apenas para ser refutada logo adiante. O saber só é saber em uma sinapse do tempo, dado nosso limite de entendimento do Universo – limite este que deve ser, a todo o momento, negado e superado.

Introdução – Caderno de Resenhas

2007-01-14T19:54:00.000-08:00

A partir de agora, publicarei aqui resenhas dos livros que estou lendo no momento. Porém, cabe aqui uma ponderação importante: minhas resenhas têm um caráter totalmente pessoal e não acadêmico. Deste modo, não estou fazendo aqui qualquer tipo de crítica literária erudita aos textos que abordo: minha idéia e colocar neste espaço impressões sobre o que estou lendo, e deste modo, apresentar minhas influências, meus gostos e ponderações. Deste modo, faço aqui uma espécie de ensaio sobre os textos que leio, apresentando minhas percepções de forma sucinta. São impressões pessoais. Apenas isto.

Ilustração: Cólera (B)

2006-12-24T21:28:00.000-08:00

Outra ilustração a cerca de meu texto Cólera. Por Thiago Cutovoi.

"2000 dias" ou "Apontamentos a cerca destas paredes rachadas" - parte 3 (Fim)

2006-12-24T21:18:00.000-08:00

Continuo. E! Mas sinto uma leve dificuldade no respirar. O ar parece que não me chega – faço força, mas não parece suficiente. Uma sensação sufocante. Quase que como se comprimissem meus pulmões por entre dedos enormes. Vamos tentar. Pára! Respirar fundo – uma – duas – ah....... Sim. Devagar. Parado, busco o ar por entre fachos de luzes que preenchem a escuridão dos corredores vazios. Os alpendres nunca me pareceram tão mal pintados. Lembro-me do barulho de madeira velha que faz a porta do banheiro.
Palavras e mais palavras! O que tento aqui é expor o fio desconexo de meu fluxo de pensamento. Colocar uma certa ordem no caos de idas e vindas de imagens imaginadas e vistas: o concreto e o metafísico – epifanias didatizadas por mim (de mim para mim), para que então transformem-se em palavras, e... é. Pode ser; concordo em parte.
São alguns passos de volta. Ouço agora um silêncio particular (o som da força que faço com meus pulmões). São noites de verão – o calor é intenso. Um silencio quente, abafado. Em minha consciência, sinto-me como se estivesse sendo esmagado por um telhado baixo. Deitado, sinto a ponta de meu nariz tocar-lhe o teto. Minha claustrofobia, suponho.
De perto, somos todos psicopatas sanguinários, ávidos por apenas mais um crime (apenas mais um!) – Ah! O cérebro se entorpece com a mágica visão da possibilidade – está logo ali, é só pegar. A imaginação. Sempre me perguntei sobre a imaginação alheia – como será que imaginam as outras pessoas? Cada um deve imaginar em sua forma particular. Só pode ser. Como mais uma de nossas singularidades. Quando vejo os traços de um artista sobre a tela nua, não consigo visualizar todo o processo: a construção da composição, pontos de fuga (ou sua ausência), imagens que se projetam, que se fundem, que formam formas! – ou ainda, palavras que formam contornos... Não sei. Deve ser por isso que tenho dificuldade com as descrições. Nunca as visualizei. Nunca transpus palavras para imagens. Atenho-me apenas a magnética força que faz com que letras se juntem a outras letras – uma a uma. A mágica dos sentimentos em infinitas linhas, em infinitas páginas. Um quadro de tipos tipográficos. Sim! Infinitas formas de um quebra cabeça sem fim. Na minha imaginação, como peças de xadrez. Lembro-me dos blocos com letras vermelhas que me deram quando criança. Aprendi a escrever assim. Somando letras concretas, talhadas em blocos de madeira. Deve ser por isso que...
Parado. Estou parado. Não notei. Não tenho nada nas mãos, mas elas formigam. É melhor eu ir embora deste prédio. Mas espera. O banheiro. Logo ali. Desenhos de caneta Bic nas portas. Frases de desejos por caralhos e números de telefone. O espaço público sobrevive a internet. Mas ainda não é o seu fim. Classificados do prazer nestas paredes imundas. Logo começam a limpar. Não tão logo. Falta muito para amanhecer... Falta? Não sei. Não tenho relógio. Sei que há algum tempo não ouço nada aqui. Mas. Nada, deixa pra lá.
Sinapse da não-razão. Retorno à divagação, enquanto caminho errante: o descontinuo do pensamento sempre me intrigou. Lembro-me de ler “O caminho de Swan” na biblioteca. Aquelas palavras: a cada uma, uma nova batalha. Mas não! Não tão simples assim. Às vezes as renegava, como diabo da cruz. De nada me servem. Impossível de decifrá-las. Como um soldado covarde, fraquejei diante daquelas frases. Muitas vezes: Delirium Tremens. É! Continuo a andar. É fato. Numa situação como esta, não podemos ficar a sós com a inconsciência. É só um lugar. Paredes são feitas de areia e barro. Mas nós teimamos em dizer que elas falam! Talvez seja melhor buscar o caminho de casa. Já é possível ouvir os ruídos do sono. Sirenes de carros de Polícia. A madrugada chega nos gritos agudos da noite úmida e quente.
Ninguém mente para sí – não podemos. Não conseguimos. Acredito que até aqueles que perderam a razão se perguntam, em algum momento, sobre sua irrazoabilidade. Em algum momento, questionam-se a si próprios. Tantas verdades íntimas! Destas que não dizemos a ninguém. Pensamentos imundos, que não ousamos dizer. Isto é ser humano: a maldita de nossa natureza. Escondemos pensamentos de nós mesmos. Pequenas esquizofrenias diárias. Lamentos e perjúrios – enterrados a sete palmos no deserto da inconsciência. Isto! A humanidade está na nossa capacidade em negarmos a nós mesmos.
E,..................? E se disséssemos toda a verdade? O que sobraria de nós? O que sobraria de mim? Estes mais escusos desejos, que se escondem na carapaça de uma normalidade que não existe. Obsessões, taras, vontades, caprichos! O que restaria de nós...? Mas, na bem da verdade, o que resta?
Olho para o céu por entre os dois prédios. Apenas um corredor. Estou de volta. Por entre os círculos do inferno – que, ao contrário de Sartre, acredito que sejamos nós mesmos – ah! Maldita consciência! Deve ser tarde. Poucas estrelas e a Lua. Pequena e brilhante. Minguante. Contornos lúdicos de uma imagem evanescente. Que horas? Preciso ir! É, mas para onde. Vou voltar, ou não. Chego! Já chega!
A intermitente luz azul que escapa por entre as janelas denuncia a madrugada. Televisões e solitários. Acompanhados ou não. Apenas o zumbido particular das ruas. Volto-me a mim. Alto! E se isto também é um delírio? E estas incontáveis palavras e imagens são apenas frutos de uma imaginação conturbada? Ou um sonho? Como provar? Agora impossível. Claro. Como provar que estas paredes são o que são – são o que vejo? Eu poderia perguntar, caso houvesse alguém a vista – mas, na verdade, do que adiantaria? Mas não. Vou indo, então. Passo por entre corredores e paredes. Neste momento, percebo-me pó. Nestas palavras de sangue há de haver reverências unicamente a mim. Chego novamente ao pátio. Sua cruz de concreto faz referência ao medo que temos que ter de nós mesmos. De nossa culpa. Desço as pequenas escadas, que agora vejo com clareza. Sento-me aqui. No coração do prédio vazio. Coloco em folhas brancas, o que vejo e o que sinto. A realidade não é concreta e positiva: e desconexa e caótica. Como um lampejo. Como meu pensamento.
Nas folhas em branco à letras vermelhas. Guardo na mochila. Se isto for verdade (se o que vejo agora for real) – as páginas estarão comigo amanhã. Levanto. Caminho. Por mais que me sinta, neste momento, pequeno. Já me decidi. Mas o cansaço! Não. No momento não primo pela lógica. Talvez seja esta a chave de todo aquele papo de 2 + 2 que li hoje pela manhã. Mas chega. Vou sentar-me ali. A porta da reitoria está aberta. Escancarada. São os sons da manhã (mas já?). Aqui não há ninguém. A rua está deserta. No jardim da frente, as flores parecem opacas: com uma cor de não sei o que. São sons que não reconheço. Minhas pupilas estão dilatadas. Sim, o banco. Sento-me. Pegar as páginas – colocar as datas e as horas em todas elas. Devagar, releio. Faltam os últimos parágrafos:

“A tinta desliza pelas folhas em branco, preenchendo as últimas lacunas de minha memória: transbordam imagens que não compreendo. Amanhã. Talvez amanhã.
Vou recolher tudo isso. Se for verdade! Se realmente estive aqui agora, estas palavras existem, e assim, eu mesmo existo. Se isto é apenas um delírio, um pensamento louco, estas palavras são como a névoa da manhã, e só poderão ser lidas em uma virtualidade que só deverá existir em algum lugar, entre o concreto e o imaginado”

Fecho o caderno. Coloco dentro as páginas soltas. Faço uma reverência.

(Fim)

Ilustração: Cólera

2006-12-17T18:33:00.000-08:00

Ontem fui presenteado. Mais uma vez Thiago Cutovoi irá intervir neste espaço. Tomara que isto se torne rotina.
O presente que ganhei foram seus traços como traduções de meus escritos. O problema é que seus desenhos estão passos a frente de minhas palavras. Mas não me importa. Meu orgulho é maior que minha modéstia. Em conta gotas, colocarei aqui suas ilustrações. Esta é a primeira, e é sobre minha poesia intitulada "Cólera", postada em Maio de 2006.

"2000 dias" ou "Apontamentos a cerca destas paredes rachadas" - parte 2

2006-12-03T22:24:00.000-08:00

II

Já está tarde, é verdade. A hora passou e não notei. Mas não me sinto de maneira alguma cansado: o inverso, na verdade, desponta como sendo um sentimento mais justo de como me sinto realmente agora – um vigor indescritível me acompanha por estes dias. Não sei a razão. É dezembro. A faculdade está vazia – vejo luzes apagando-se nos andares do Prédio Novo. Não há ninguém: apenas um ruído seco, que sopra em meu ouvido direito. Viro-me. Não é nada. Levanto, mais uma vez, deste banco. Estarei aqui amanhã.
Hábito.
O calor é intenso, e o tempo urge para a maioria dos que aqui freqüentam com alguma seriedade. Mas não mais para mim. Sou, neste momento, um órfão. Esta deve ser a razão pela qual abomino festas de formatura – não a nada o que comemorar. Mas, como já disse, isto não acaba aqui. Estas paredes rachadas criam um vínculo eterno com quem as olha para com alguma atenção. A memória, os desprazeres, os prazeres, ao amores, os ódios.
Espero um a um, irem embora. São poucos, na verdade. Alguns poucos solitários que aqui ficam a espera. Desistem, vão embora. Devem morar aqui perto.
Preciso ficar sozinho. Um momento a sós. Já foram todos embora. Aos poucos inventei desculpas para que fossem e eu aqui ficasse. Deve ser assim. Um passo após o outro. Lentamente caminho em direção a barulhenta escada de metal. Quebro a esquerda, me agarro no corrimão – devo ter levantado depressa demais. Chego ao topo. Corredores vazios, a luz está aágada. Parado, dou voltas infinitas no pátio – e sua cruz encravada no coração do prédio. Bem no meio. São apenas alguns lances de um degrau cinza. A cruz ergue-se imponente – penso em quantas vezes sentei em seus pés: foram pouquíssimas. Ali, ouvi alguns muitos pseudo-intelectuais esbravejarem palavras fajutas contra dogmas acadêmicos infantilizados. Também vi a “nova juventude cristã” se reunindo para encontros bíblicos matinais. Vi uma jovem poetisa com seu caderno sujo e dobrado, rabiscando sonhos e tristeza em suas palavras de sangue. Vi sonhos nos olhos daqueles que olham com descrença e força o presente. Vi pobres jovens que acabaram de conseguir uma bolsa de estudos, e caminharem com olhos brilhantes. Amores criados e rompidos. Olhos marejados de pó. Professores, alunos. Teses e antíteses. Longas mesas de carvalho duro, que agora estão úmidas com a chuva que a pouco caia.
Penso nas peles rubras de Carmelitas enclausuradas neste prédio quadrado. Ah!, pensamentos vis que estão soterrados por chaves e terços infindáveis – os dedos passeiam por entre as bolinhas, uma a uma, no ritimo frenético de “Aves” e “Pais”, onde a cruz repousa em uma das pontas. Por entre as frestas e paredes, sussurros e gemidos ecoam lancinantes. A noite é possível ouvir: reminiscência de impropriedades sonhadas pelas jovens castas (ou velhas) deste convento. O pensamento ainda não podem controlar - nem o próprio Cristo! Os fantasmas de muitas delas ainda podem ser sentidos, em momento onde o sono e a estafa nos guiam por estes corredores tortuosos. Hoje, estudantes entorpecidos de drogas e hormônios abusam de seus corpos em plena luz do dia. Sinais de novos tempos - é!: antigos sinais do tempo (no mínimo, curiosa ambigüidade nas palavras). Penso de maneira desconexa em cada uma das palavras que virão a compor este texto.
Logo quando cheguei, um emaranhado de setas coladas no chão, de diferentes cores e tamanhos, indicavam saídas e entradas destes labirintos de corredores de granito (ainda estão lá, mas o hábito as tornaram invisíveis). Perambulo por entre portas, salas e janelas: são onze horas e doze minutos. Em algumas salas, um ventilador solitário zumbe um gemido agudo. Estou sozinho. Não é possível me desprender do vazio. Lembro-me das festas em que participei. Dos sonhos que sonhei. Neste mesmo lugar. Um estalido. Passos: apenas mais um vigilante – não são fantasmas de freiras carmelitas já falecidas e sedentas de prazer. Finda os sonhos de um contato com os antigos habitantes do prédio. Devaneio sublime.
O prédio morre da meia noite às seis.
Caminhando por entre os veios vazios. Penso na mediocridade da intelectualidade acadêmica. Neste momento, pergunto a mim mesmo: Questionamento infinito. Às vezes, sinto desprezo (não só às vezes...). Desprezo por aqueles acadêmicos ditos de esquerda, que veneram a imbecilidade, a ignorância: ah! “o saber natural – aquele que vem do próprio seio da mãe natureza, e com sua foice e seu martelo, ceifa capitalistas a torto e a direito!” Maldito sonho adolescente e ingênuo! Na verdade, nem tão adolescente, nem tão ingênuo: pingo nos is – chauvinistas de plantão, hipócritas cretinos. Depois de cinco anos percebo claramente os reais interesses deste discurso que venera a estupidez. Claro, Lenim já havia escolhido os escolhidos. A tal vanguarda! É isto. São infames nas palavras que dizem. Aliás, a política estudantil está morta. Esta é uma das mortes que aqui presenciei. O cal está lentamente sendo colocado pelos partidos políticos que se aproveitam das máquinas dos Centros Acadêmicos, hoje transformados em pulgueiros de partidos nanicos, mas que na Universidade empreendem dia-a-dia, a luta por corações e mentes. Não resta alternativa. Os alunos profissionais! Nem uma palavra a mais!
Digressão. Regressão. A porta da reitoria está fechada. Na verdade, eu sabia. De propósito. Assim lentamente dou meia volta. Vou descer pelo outro lado. E assim, esquadrinho cada centímetro destas paredes. O belo detalha de vitral. A escada rangendo, volta ao pátio, escada de ferro – a construção de um gigantesco Frankenstein – penso, enquanto estremeço. Paro, um olhar. Um suspiro. Boa noite.

(Continua...)

"2000 dias" ou "Apontamentos a cerca destas paredes rachadas" - parte 1

2006-11-30T09:08:00.002-08:00

I

Sentado neste banco de madeira, já sinto o que podemos chamar de nostalgia – mas não sei, não é isto o que realmente é. O sentimento é mais difuso, disforme. Penso em algo como um abandono, um desampararo. Mas não como uma carência..., não, não sei. Na verdade, nem sei dizer quantas foram às vezes que aqui sentei aqui, simplesmente para não fazer nada. Simplesmente, parar e admirar o ir e vir – rostos às vezes conhecidos na multidão solitária. Os encontros mudos cotidianos, a criação de uma intimidade silenciosa, compartilhada em encontros frívolos nestes corredores de pedra e madeira: a sensação de estar-em-casa. Desconhecidos-conhecidos.
As estações do ano podem ser sentidas neste corredor: as mudanças do clima são acompanhadas por diferenças na cores das paredes rachadas, que de maneiras diferentes, refletem a luz opaca que atravessa a pequena fresta entre os dois prédios - paredes corroídas pelo tempo e pelo descuido. Frutos e flores da árvore que a tudo observa, que, como um relógio, marca horas minutos e segundos. A folha que cai na relva molhada depois da chuva. A arvore está ali, incrustada como uma farpa na pele cinza. Talvez seja parte do charme decadente destes prédios.
Lembro-me da primeira vez que subi estas rampas, adolescente ainda. Achei-as tremendamente feias, com seus restos de papéis e cola que se amontoam em camadas nas paredes, deixando frestas de tinta entrevistas: multicolores/ cor-nenhuma. Pensei em minha imagem adolescente da Universidade – o “centro” do saber, a ciência, o intelectual – a imagem romântica de pesquisadores enclausurados em claustros de prédios da idade média, esquadrinhando pergaminhos e antifonários. Nada disso: a Puc é uma grande escola pública, onde o perfume de patricinhas emperiquitadas, o forte cheiro de desinfetante barato das manhãs - ou o cheiro de urina das noites - se misturam com o suave cheiro de pequenos cigarros delicadamente apertados de cannabis, que pipocam como serpentinas de carnavalem todos os cantos. Hoje, a liberdade do uso é controlada. Nada que impeça a confraternizações públicas de admiração a Jah. Mas os oficiais agora estão em todo o lugar: com seus ternos azuis e rádios – além é óbvio, das câmeras que circunscrevem cada um de nossos passos. Do banco onde estou, entrevejo uma por entre placas e fios na parede: já fora destruída algumas vezes – mas não importa: para nossa segurança, uma irmã gêmea sua é instalada no mesmo lugar.
As rampas ziguezagueando como intestinos da grande caixa de concreto que do (vulgo) Prédio “Novo”. A diferença é aqui explicita – está, como sempre, na geografia (ou seria geo-história?). É: os anos se passaram. Estas sujas paredes me viram crescer: já disse mais de uma vez que a Universidade fez muito do que sou. Devo isto a este lugar, a este banco, a este corredor – óbvio (não tão obvio?), as pessoas. Sentado aqui, me pergunto o quão piegas este texto irá parecer. A resposta não me importa. Não é um Réquiem, mas não posso esconder o fim de um ciclo. Este é um testemunho: é minha Ode privada. Como tudo na vida que realmente importa, cheia de amor e ódio: o ódio que alimenta o amor, o amor que alimenta o ódio - intrínsecos e indissociáveis. Estas formas e cores preenchem meus sonhos, de olhos fechados, imagino suas formas e cores. Noites que se seguiram. Só mais uma xícara de café - éh. Entrando na porta, logo mais no fundo – mesas bistrô sem cadeiras. Alunos se amontoam em pé, em volta das mesas. Discutem em voz alta: sim História, sim, África – a professora (...). Vi uma aula sua uma vez: ah, está em Angola – intercambio.
Perdido na desatenção intrometida: “O que gostaria, por favor?” pergunta a moça do café. Ela é sempre solicita. Por acaso, fomos embora juntos no mesmo ônibus algumas vezes – ela nem me viu - minha vergonha me impede estes tipos de contato. Mas a vi e a reconheci, mesmo com roupas diferentes de que seu eventual avental. Não sei seu nome: cinco anos e não sei seu nome. Nem bonita, nem feia. Mas sei o quanto os homens piram em seus largos quadris de mulher brejeira. O café é muito bom: o Chefe me cobra um e trinta para um puro. Café e açúcar mascavo (só pouco). “Um pão de queijo também, por favor”. “Obrigado”. Conto moedas: três reais – pego o troco e nem conto. Volto para o banco – devem ser seis, agora.
Em um dia de primavera, com um presente achado naquele exato momento, neste exato lugar, comecei uma história infinita. Aqui encontrei o amor, fitei-o nos olhos. Beijei e jurei: linda manhã de sábado. Nestas escadas nossos olhares se cruzaram. Em uma troca de palavras confessionais, disse-me que em um destes cruzamentos, teve um sentimento absurdo de que acabaríamos juntos. Naquele momento, isto não fazia o menor sentido. Mas não houve jeito, aqui estamos. O amor que me completa. De mãos dadas, rindo ou chorando. Segredos foram aqui trocados. Ela agora está aqui sentada ao meu lado e em silencio, lê seu texto, faz anotações, grifa, faz comentários. Apaixonado, tenho olhos somente para o movimento de suas mãos – não consigo prestar atenção alguma em suas palavras. Observo cada um de seus movimentos com cuidado e atenção – um ritual diário.
Como eu, não abandonou estes muros – voltou de volta. Ah! O amor e o ódio: acho que já escrevi isto antes.
Minha política pessoal aqui ganhou contornos. Em um dos primeiros dias que aqui estava, lembro-me de um encontro de alunos – palavrinhas mágicas ditas nesta e outras reuniões que eu nunca mais vou esquecer: “deliberações”, “questões de ordem”, “autoritária”, etc, etc, etc. Não consigo lembrar-me do que senti, ali em pé, observando aqueles estudantes falando com dedos em riste. Não entendia nada daquilo. Hoje, vocifero ríspidas palavras contra o movimento estudantil controlado por partidos políticos, contra a juventude fascista presa a dogmas de 90 anos atrás. Rancor juvenil, somado a uma enorme dose de um romantismo barato. Como disse um amigo, um dia nesses, nos muros virtuais desta parede feita para pixar: “o jovem morreu”. O jovem Puquiano também morreu. Na verdade, ele é anacrônico – pueril herói de uma resistência imaginada. Os sonhos de uma pseudo-esquerda Universitária não se desmancharam no ar: continuam a fomentar discussões, debates e Centros Acadêmicos – que, por meio do labirinto retórico, não levam a absolutamente lugar nenhum. Como foguetes, personalidades revolucionárias são alçadas ao estrelato: com barbas por fazer, livros intocados de Marx e Gramci em casa, retórica afiada, e discursos prontos. Palavras vazias, mas que soam melodias suaves aos ouvidos desavisados – da massa pronta a seguir um líder. Sempre o líder, sempre os liderados. “A PUC é diferente”, já ouvi muitas vezes. E, verdade, é mesmo. Acontece que na PUC, os anacrônicos stalinistas convivem com os zumbis capitalistas, com os infames anarquistas, com os ridículos maoístas, e por aí vai. O conflito está presente nestas paredes – assim como as marcas daquele incêndio nas paredes do TUCA. A diferença é que aqui existe a pluralidade da mediocridade juvenil, coisa que não acontece em outros lugares: que até isto pasteurizaram.
Formigas apinhadas no labirinto de concreto: entre nós, uma fronteira visível – quase que como um canal (ou seria uma vala?). Todos nos encontramos aqui. E aqui, a mediocridade também da vazão a aqueles que desprezam o médio. “Prainha” chamam, devido a uns bixos-grilo nos anos 70, que jogaram areia nestes degraus escuros: o nome ficou. Alguns poucos autênticos – podem ser reconhecidos só no caminhar. O que Nietzche chamaria de “espíritos livres” – talvez presunção de minha parte... Entre idas e vindas (muito mais idas), aprendi muito com um grupelho de pessoas fantásticas. Expulsei muitos de meu convívio: ontem num papo, saiu a palavra “higienizar-se” – mais uma vez o "bigode". Porém, mais ainda, aprendi com aqueles que me desafiaram, passo a passo. Às vezes com um senso crítico apurado, as vezes com uma mediocridade transbordante. Isaias Pessoti disse que a Universidade é uma Guerra – concordo! Também disse que esta é sua graça, como também sua desgraça – também concordo! Não só no campo das idéias, mas nas relações cotidianas, houve mais rompimentos do que novas amizades. Rupturas e rupturas! Aqui encontrei o anarquismo, como também descobri minha libertação de todos os “ismos”(mais uma ruptura!). Na medida em que avança meus estudos e interesses, geometricamente se aprofundam as dúvidas e amarguras. O ideal não existe mais: e isto é bom. Aqui, buscamos um Santo Graal infinito, um porto seguro: algo que seja acima de questionamentos – algo quase místico-santo. Mas, mesmo com parcos conhecimentos, as paredes todas foram demolidas: o evento, a eventualidade – gênese e genealogia. Destruí batentes e demoli muros. E ainda nem comecei. O mesmo acontece com as pessoas. As que sobraram depois de 5 anos, parecem ser reais, humanas, intensas. Há alguns anos, introjetei-me uma teimosia: somente me relacionar com pessoas que tenham coisas a compartilhar. Vem dando certo – sinto-me, de uma vez por todas, livres de coisas que já não agüento mais.

(Continua...)

Carta Aberta/ Manifesto Pesoal

2006-10-27T22:52:00.000-07:00

Introdução a Intervenção de Thiago Cutovoi

Mais uma vez, coloco neste espaço um texto que não é meu. Amigo de longa data, replicou meu texto com tanta habilidade como quando usa seus milhares de lápis e pincéis para construir formas, preencher cores e riscar traços. É um artista, sem dúvida. Mas suas palavras foram tão firmes e cheias de energia, que tive uma grata surpresa. Nunca havia lido nada que meu amigo Thiago Cutovoi houvesse escrito anteriormente. Resolveu então, responder meu manifesto. Suas palavras completam as minhas. Por isso as anexo aqui, deixando de lado qualquer principio de autoriade. Seu texto também é meu, assim como o meu é dele.

Intervenção de Thiago Cutovoi

Hoje votei nulo. A desconfiança sobre os candidatos é superada pela descrença total do atual sistema governamental. Eleição é em si uma simples disputa de poder, um contínuo jogo de ambições. O conceito de república é inexistente, e a máquina governamental é autárquica na regência interna do país, praticando todo o tipo de sujeira sem que se vase algo afora, o que ocorre só quando algum beneficiário de esquemas é prejudicado. Como você mesmo disse, o povo não é sábio. É o que na verdade sempre dialoguei com você. A larga utilização da mentira com atitudes (e não só discursos) demagógicas, traz às mentes esperançosas novos messias, num verdadeiro mercado de compra de votos. A imprensa faz sua parte, divulgando pesquisas de voto sem entonação em "votos não-validos". Porque um voto nulo não é válido? Os cânones da política republicana nos dizem que é contra-política, que é a insurreição contra o direito civil de votar. Porém, no ponto em que se é obrigado a votar, mostra-se a imposição da democracia, e temos então o dever do direito. Atendo-se mais especificamente à situação atual, dos mais de 126 milhões de eleitores, 58 milhões votaram pela reeleição de Lula. Ou seja, grande parte do país terá à sua frente um representante do qual não escolheu. Mas os votos em algum representante superaram os 50%+1, portanto não haveria a chance de cancelamento da eleição. De revisionar o atual sistema brasileiro. Mundial. Hoje me lembrei de uma frase que certa vez você me disse, ainda próximo da eleição de 2002, quando eu disse que a democracia funcionava pois era a escolha da maioria: "A maioria não é todo mundo". Por mais simples que a frase pareça, no âmbito político ela tem infinita profundidade. Não somos apenas eu e você que não votaram, foram quase 20 milhões. Um número de proporção nacional, que deveria, de alguma forma, ser levado em conta. Deveria haver alguma divulgação. Antes mesmo do início do segundo turno, eu já havia criado alguns desenhos para fazer alguns cartazes lambe-lambe (desses que você cola nos postes) com design construtivista, de vanguarda russa, incentivando o voto nulo como salvação da democracia, se é que ela existe. Minhas pretensões se limitaram aos desenhos, desencorajado pela má-vontade e descrença das pessoas, eleitores. Eu já sabia até onde colocar. Me arrependo apenas em parte de minha falta de atitude. Sei que isso poderia mudar a cabeça de algumas pessoas. Mas não sei o quanto valeria correr alguns riscos, já que eu não mudaria essa eleição. Essa. Mas talvez a próxima seja diferente. Se nada mudar. Não quero fazer uma revolução, mas gostaria de ver o impacto social que causaria a quebra do conceito de gerência de Estado do nosso país. No momento, minha atitude será a de repassar esta carta ao resto do mundo, ou a que se resume o meu mundo. Obrigado pelo manifesto, é bom reacender os ânimos num dia negro, como você já salientou. Se cuida.

Thiago Cutovoi

Carta Aberta/ Manifesto Pessoal

Amigos e etc.

Venho aqui externar minha consternação. Venho aqui para tentar, de alguma, maneira expor alguns podres de nossa pseudo política democrática. Venho aqui defender o indivíduo e a liberdade (pelo menos a que nos resta). Venho aqui defender a anulação de meu voto, e o direito que tenho de saber as porcentagens e os números exatos de votos nulos em nossas eleições, bem como o de votos brancos e abstenções.
O voto nulo é um direito dentro do Estado Democrático: assim como o de votar em um candidato qualquer, ou o de votar em branco. Eu tenho o direito de votar nulo, não dar satisfações a respeito, e de saber exatamente os números das votações tanto em candidatos, como os de votos nulos e brancos.
Todas as grandes pesquisas de intenção de voto, todas as apurações no primeiro turno das eleições, mostraram apenas os resultados em votos válidos: ou seja, são descontados os votos nulos e brancos das informações principais dos resultados eleitorais. Para saber os resultados de votos nulos em primeira mão, fui obrigado a entrar no site do TSE. E isto é um ato de desinformação proposital. Os resultados das ultimas eleições não foram divulgados de maneira integral e clara: afinal de contas, quantos de nós sabemos que tivemos 5,7% de votos nulos e 2,7% de votos brancos nas eleições presidenciais (totalizando mais de 8.5 milhões de votos)? Ou que soma-se a estes números, um total de 16% de abstenções?
Não quero saber apenas dos votos válidos, quero também saber os resultados dos votos daqueles que se sentem ofendidos com o absurdo da política partidária acéfala em que estamos metidos, da cretinice do circo eleitoreiro dos políticos profissionais, da demagogia ensaiada dos debates. Quero saber o percentual de pessoas que, caso não fossem “obrigadas a votar” (paradoxo da semântica e do direito de escolha!), ficariam em casa e fariam coisas mais úteis de suas vidas.
Quero o número exato daqueles que renunciam o direito de escolherem seus governantes, ou porque não acreditam na Democracia Representativa, ou porque não se identificam com a corja larapia que se apresenta todos os dias diante de nossos olhos, ou por qualquer outro motivo. Defendo apenas meu direito de saber. E de que todos saibam.
Votar é um direito, e não votar é um direito também. A campanha pelo voto nulo significa muito mais que um protesto vulgar contra os que aí estão no grande mercado do capitalismo eleitoral. O voto nulo significa o questionamento e a provocação: provoca o sistema partidário, pois o renega; provoca o Estado, pois o ameaça; provocam os políticos profissionais, pois estes têm a ilusão de controlar corações e mentes, provocam os eleitores e seus candidatos, pois afrontam sua esperança infantil.
Aponto aqui meu desprezo pessoal por todos estes engravatados demagogos: no palanque não há inocentes. Vejo apenas lobos em pele de cordeiro, com sapatos bem lustrados, sorrisos amarelos, braços levantados (geralmente acenando), e pose Populista. Todos a caça de votos. Em busca de poder, em busca do controle.
Minha luta é pela responsabilidade, pela autocrítica. Tomo de assalto à ética do absurdo do jogo eleitoreiro democrático: cuspo no prato do “gerentismo”, da não política, do teatro do rouba, mas faz. Da disputa numérica infinita que vai do nada a lugar algum.
Escola, hospital, comida e moradia são básicos: é o mínimo. Não quero saber quem fez mais o quê em suas administrações pífias. Se fazem, não fazem mais que suas obrigações. Deveriam é se envergonhar de com tantos números pomposos, termos a miséria e a burrice que ainda temos neste país. O povo não é sábio: é manipulável e manipulado, feito fantoche, feito massa de manobra.
Existe política além do voto. Existe política no não votar. Existe política no consumo, em um prato de comida. A política está nas ações. A política esta, dialeticamente, no âmbito individual e no plano coletivo.
Eu voto nulo. Alguns votam em fulano, outros votam em sicrano: eu prefiro não ser idiota, de não ser deslumbrado, de não acreditar que está aí à solução para nossos inúmeros problemas. Eu só quero o direito de saber, o direito de ter informação. Só exijo a coerência. E sei que a minha eu não exerço na urna.
Não interessa o resultado de Domingo, só sei que nosso futuro continua negro como a asa de um corvo.

Thiago Spada Zati
Consternado. Abismado.

Fim e começo

2006-10-08T20:25:00.000-07:00

Tudo vem, tudo vai. Quem era eu há dois meses atrás? Quem? Esta não é uma pergunta retórica. Pois, se me lembro bem, não restava muito de mim. A data: 26 de julho de 2006. Assim comecei minha descrição daquele momento: “O pior dos cenários se anuncia diante de meus olhos, que agora estão turvos pelas lágrimas da impotência”. É, eu sei. Trágico e melodramático. Era uma tarde quente. A cidade ali é bonita e vibrante. Avenida Dr. Arnaldo, diante do imponente prédio da Faculdade de Medicina. Carros de lá a cá, freneticamente. A cidade voltava para casa. No meio do furacão, tornei-me, por alguns instantes, sombra. Recolhendo pedaços de loucura. Lembro-me do amargor na boca, do nó no estomago. O vento batia-me na cara. Não esquecerei. Não quero, não posso.
Nenhuma das palavras que foram despejadas no meu ouvido.
Elas me doeram, me marcaram. Estão aqui, a ferro. Encravadas na alma. Não!; sem maniqueísmos: não é um mal que me fizeram, pessoal. Não. Circunstâncias meu caro, circunstâncias. Vida vivida. Vida sentida. Intempéries da conjuntura. Tempestade de fatos. Acontecem. Notícia ruim vem no plural, sempre. Além do que, minha ingenuidade consciente. Daquele tipo que faz com que criemos um mundo de cinzas. Percebi (ao custo de uma profunda dor) o custo de viver o devir. De viver um inexistente que não virá. De viver o sonho criado no vazio, que se desmancha sem esforço. É. O ser humano tem a incrível capacidade de viver no simulacro, de viver concretamente o metafísico.
Assumir, meu caro, assumir! Não! Isto não é uma crítica ao belo sentimento da esperança. Aquela que torna possível que não enlouqueçamos a cada manhã, quando despertamos e com olhos remelentos temos vontade de jogar longe o relógio culpado. Este sentimento íntimo, que faz com que vivamos o amor. A esperança permite que nós tracemos um objetivo em nossas vidas, e que trabalhemos para sua realização. Luta: ah!, luta. A vontade. Isto sim.
Estas linhas não seriam escritas sem esperança.
Mas até esta deve ser assumida, com toda sua responsabilidade.
Estou aqui criticando a indolência: que permite a irresponsabilidade. Isto me entala na garganta, a ponto de não conseguir respirar. Não e uma questão de culpa pessoal. É uma crise geral, social, política (no seu sentido mais amplo).
Mas não a minha... a minha. Assumi. Tomei o controle de minha vida. A responsabilidade... é minha, sim, toda minha! E junto dos poetas, me libertei!
Existência, existências, existencialismo, existencialismos. O que se faz, não o que se garganteia. Tomei-me de assalto, contra a corrente. Agarrei meu coração com unhas e dentes. No mar da mediocridade, senti-me pleno. Impossível na totalidade: eu sei, não sou idiota.
Doce sabor. Vingança pessoal. Cada dia - cada dia. Último? Talvez, mas não agora. Em mim, busco o infinito, que na verdade, é inexistente. Que eu transformo em incerteza.
Incerta! Porque não? De corpo e alma. Da minha vontade. Totalidade. Transcendente. Para além.
Mas aí esta, estou do outro lado do rio. Permiti-me nadar. Arranquei o batente da porta do medo. Coerência no ser e estar: no pensar e fazer. Falo de escolhas reais, que a vida nos impõe sem pedir licença. Assim, mais dia menos dia, ela aparece: a maldita escolha, a maldita liberdade. É aí que ela está, na dualidade besta de uma resposta simples, de uma colocação simples.
De um colocar-se simples. O anarquismo barato geralmente rui na frente da simplicidade. A porta está aberta, e as pessoas fingem que esqueceram a chave...
A menina morena sentada na minha frente com uma criança no colo, quase que propositalmente, me conta uma história. Ouço de entremeio enquanto rabisco estas linhas que seu primo, polícia, gosta de posar em fotos com banca de bandido. No ônibus; parar, andar, parar. É: [polícia “vida loca”] como está no seu Orkut, ela diz. Um idiota. Um fraco. Assim é a maioria: travesti de si mesmo.
Recolho meus cacos, e assim faço-me (todos os dias) homem. Indivíduo. Estou aqui, diante de ti, com o que tenho: idéias, amor e nada mais. Se deixar uma destas coisas de lado, me desfaço em mil. Eu sei. Agora sei.
O lápis vai batendo violentamente a folha do caderno. Um reencontro do ser consigo mesmo: eu comigo. Não são muitos, eu sei. Viver camarada, não é para muitos. São poucos. Artistas. Fazem da vida uma música brutal, cheia de dissonância e sentimentos. Por vezes lenta, por vezes rápida. Mas sempre: densa, tensa, intensa. O som e a fúria caminham com de mão dada com as lágrimas e o amor.
No sacolejar do ônibus, olho para o lado: a paisagem urbana corre. Um pássaro, apenas um. Mergulha, do alto da copa da árvore. Voa. Paralelo ao ônibus. O tempo pára. Um rasante rápido.
A primavera, e as flores formam um tapete lilás na rua. Tornei-me diferente entre os iguais, ou melhor, singular. Isto de maneira nenhuma significa não sofrer. Pelo contrário, sofro, e assim me reinvento. Agora, nada pode me derrubar.
Que os invejosos lancem setas com seus toscos arcos: Estou aqui, nu, correndo em direção ao mar.
“Existem pessoas, que se não tivessem a postura que tem, teriam outro papel na vida”. Autoria de uma vida sem crítica. Mas mesmo assim - Sustento!- bebi em suas palavras seu reflexo.

Infinito, azul

2006-09-17T20:40:00.000-07:00

Agora vejo um distante horizonte que se desenha nos contornos do mar, formado na moldura de janela. Estou aqui, em pé. E por mim mesmo, percebo um turbilhão de cores que se misturam no meu próprio cérebro, formando imagens de uma paisagem incrivelmente bela. Sou eu que realmente a vejo? Ou apenas a imagino, no contraste da luz da vela que teima em queimar, apesar do vento que entra não sei de onde. Deve ser uma fresta. Isto. Invisível a mim, mergulhado na turva luz da noite. Estou pálido, rodeado de vazio solitário. Sinto a presença onipreente do vazio. Ouço meu respirar pausado no entremeio do ranger dos moveis velhos de madeira. Suspiro. Mais um café frio? Tavlez. Não vai me deixar dormir. Suspiro. Insônia. Frio na espinha. O lugar não é aconchegante, mas, me pergunto, quando é?
Persistência da memória (bela dama das noites em claro), e na ausência que me falta, um desencanto triste. Cores pastéis, movimentos em silêncio, de uma dança obscura. O copo está meio vazio. O liquido preto póde ser visto mesmo na escuridão infinita. Tom sobre tom.
Quieto, continuo. Observo através da janela: turvo vidro quebradiço. Trincado.
Formas, que na cálida noite parecem sem vida. Movimentando-se infinitamente, sem mover-se. Um estar sem existir, ocupando espaços multidimensionais. A noite não é negra, é azulada. E de muitas outras cores também. Simultaneamente. Apenas as sombras são. Desconhecemos a natureza da sombra, por isso a tememos. Inferno da imaginação que pressente um invisível desconhecido.
Mais uma vez, vou tentar dormir. Um sentimento estranho, talvez seja a solidão. Talvez... Com certeza, assim é melhor. Esta que nos persegue e que nos preenche. Em todos os cantos do corpo, quando estamos em lugares desconhecidos. A noite está fria, e sinto as extremidades de meu corpo geladas. Não quero olhar para este teto. Nem para estas paredes. Não consigo ficar de olhos abertos. Pasmo, espasmos. Catárse. De um lado para o outro. Não há som, em nenhum lugar. Ou há. Sim, ouço, música da vida noturna, sinfonia de gemidos imaginados (?!) ou não... Não sei, na verdade, tanto faz. O que sinto é real. Levanto. Mais uma vez. Um copo d'água. Mais um. Fazendo hora, eu acho. Deito, tento fechar os olhos. Mas.

Circulos intermitentes.

Perdi a noção do tempo.

Não dá. Levanto, fecho a cortina.
Silêncio, manhã. Raios de sol pr entre as nuvens. Desisto. Bah! Que se dane.

Movimentos matutinos convencionais: levantar, tomar banho, vestir-me, um copo d'água, café, meio pão. Arrumar a bolsa. Não esquecer do Gutierrez que estou terminando.
Cruzo a bela lagoa, mais uma vez, como todos os dias: uma pequena faixa de terra firme por onde circulam automóveis e pessoas num ritmo diferente do habitual. Cidade pequena na cidade grande. Da janela do ônibus, viro-me para a direita, vejo o mar. Me surpreendo em ver a água chegar tão perto assim das casas. O céu é o mesmo, mas é diferente. Parece agora calmo, um azul límpido. Cálido.
Meu pensamento mergulha no profundo. Curva a esquerda, logo. Desperto.
Cheiro de água e sal, característico de cidades praianas. Subo a cerra em direção a faculdade. Vejo a mim mesmo sentado em cima de uma daquelas pedras altas: observando um bonito pássaro em seu vôo solo. Razante. Buscando a sí mesmo nas águas do mar.

Irei combater a próxima noite em algumas horas. Mais uma vez, tenho certeza de que vencerei. A sombra da noite não cobre minha vista.

Esta manhã

2006-09-17T01:34:00.000-07:00

Foi exatamente neste momento em que virei às costas. A chuva caia fina, e eu podia ver os reflexos coloridos das luzes refletindo no chão negro do asfalto, que brilhava devido ao espelho d’água que se formara. Uma manhã fria, que na verdade ainda não amanhecera...ia nascer logo, junto com os primeiros raios de luz que em instantes romperiam as nuvens negras do céu incoberto. Doce madrugada úmida, amargo sabor na boca seca. Meu cabelo está molhado. Foram poucos passos é verdade. Vejo o portão do meu prédio de onde estou.
A vida de um homem é composta de ciclos e intermitências: mas, ao fim de uma longa jornada, ele deve dar os seus últimos passos, sozinhos. Por sí mesmo. Somos todos sozinhos, solitários. Isto nos assusta, e isto também nos faz humanos. O medo. Mas, coragem.
Me virei, e pude já ver alguns carros passando, com pessoas indo e vindo de lugar algum para lugar algum. Senti seu respirar pesado logo atrás de mim, que aumentava na medida em que me afastava.

Olho para o lado. A rua volta a respirar a vida da metrópole, mesmo sendo, assim encaramos a alteridade: por nossa ínfima humanidade. A culpa é toda da Razão de sermos antropocêntricos e egoístas. O horizonte se resume a nosso próprio umbigo. Apenas partes e personagens do cenário infinito da cidade-cinza chumbo. Não há o que fazer
Andando, um passo de cada vez.
Ele também partiu, apesar da pausa. Não sei o que pensou. Também foi, passo após passo. Talvez esperasse que eu me virasse, que lhe falasse mais alguma coisa: mas não o fiz, nem poderia, não queria. A meio quilometro, vejo minha casa. A chuva persiste. Fina.
A noite encobre com um véu úmido um estranho hoje, aliás, agora. Passos na calçada esburacada: sou envolvido por um chacoalhar de palavras que me vêm a cabeça. Penso nas estranhas formas dos diversos modos dos relacionamentos humanos, e me sinto bem, ou melhor, profundamente mal. Tiro minha camisa. Preciso sentir as gotas de água gelada na pela, agora. Preciso sentir que estou vivo. As gotas caem, e com elas, lavo a alma de todos os pensamentos ruins. Sou eu comigo mesmo, apenas. Um corpo, que se move na madrugada, e que de cabeça erguida encara um devir incontrolável. Não me interessa mais, ou melhor, domino-o assim mesmo. Posso porque posso. Tenho forças, vontade, e. Sim. O amor. Nada mais me falta. Assim encaro a vida. De frente. Não a nada mais que me assuste, ou melhor, apenas uma. Mais o amor é reciproco, e isto me conforta. Gostaria de ouvir sua voz agora De abraçá-la, de beijá-la. De fazer amor com ela longamente na chuva. E eu fiz, em pensamento. Agora.

Orgasmos infinitos no amor objetivo. Uma felicidade incontrolável.
Ela agora, deve estar dormindo. Um pouco de sua paz chega a mim: sinto seu perfume, ouço sua voz.
Perfume da mulher que me faz tornar-me o que sou. Hoje.
Foram algumas quadras na paulista. Também debaixo da chuva. Lá estava eu, segurando um velho guarda-chuva enquanto abraçava a sua cintura. Levemente. As pernas mexem-se paralelas, lado a lado. O vento sopra em meus ouvidos. Seguindo contra o fluxo de pessoas, sinto a leveza do ser: aquela que um autor de que não me lembro o nome afirmou ser insustentável. Refuto! Sustento-a como uma pluma, em momentos mundanos, onde a felicidade encontra-se na simplicidade, ou em duas mãos dadas na Avenida fria e molhada de prédios altos e milhões de carros indo e vindo. Inorgânica. Mas meu (nosso) amor alí é o maior de todos. Olho para a antena em cima do prédio.
Retorno.
São quatro e meia da manhã. O tempo está úmido e dou passos largos em silencio até o fim da avenida. “Sentir-se vivo”, disse-me ele. Não acredito mais que assim seja. O que olho são as nuvens no céu negro que agora estão acima de minha cabeça. A lua está escondida e não há estrelas. A água cai fria em minha pele, fazendo com que eu sinta cada poro abrindo lentamente. Lágrimas se confundem em meu rosto. Um prazer indescritível. Imagino palavras para que estas possam preencher o que sinto. A falta que me falta. Um beijo de boa noite.
Chego logo perto do portão. Coloco minha camiseta e tento me recobrar do devaneio.
Olho para o céu. Um buraco entre as nuvens, vejo uma ponta do disco branco. Desejo-me um bom dia.
Amanhã o céu estará certamente claro, e o dia cobrirá a noite. Vejo o primeiro ônibus da manhã cruzar a avenida. Ela continua lá, dormindo, enquanto eu a sinto em minha pele.
Há poucos segundos, virei-me, dei as costas. Pedi-lhe que tomasse um banho. Prometeu-me que sim. Acredito. As palavras ainda estão na minha cabeça, fervilham. Momento distantes e coincidentes.
O ônibus que acabou de passar ia para o centro da cidade. Dentro dele, a velha encostada com a cabeça no vidro tira um profundo cochilo.
Está tarde. Ou muito cedo. A cidade acorda com o brilho dos raios de sol por entre prédios.
Sim, amanhã. Mais uma vez ouvirei a sua voz. Mais uma vez, por toda a vida.

Entre mim e a parede

2006-09-01T09:18:00.000-07:00

Luzes de um farol
o alto de uma montanha que fica bem próxima ao mar
É natural, estou aqui
Apenas polindo lentes
Com as quais consigo ver além
do que está aqui, bem perto
Lambe a ferida!
A natureza prepara-te um banquete
Sirva-se de prazeres, êxtases e sentidos
Indolente
Sim, o que sou,
Vejo pelos gostos, devoro-te pelo olfato
ouso afirmar
(expressão imbecil de um imbecil)
o falso mérito da promessa
evolução
Gira, Gira Gira!
Roda infinita,
fortuna Infinita!
Que em teu corpo me deito
Que por cima de ti, Lanço-lhe uma seta
Nós deitamo-nos nus
Ah!
Longe de mim
Desígnio, do que você está falando?
de quem, pra que?
Uma simples atribuição Metafísica
Além do concreto
Cidade chumbo
Ar irrespirável, que me devora
Não Existe!
Não Existe!
Não Existe
Existe!
Sim,
E aqui, beijando tua boca
Trocando salivas
Monstros Ungidos por fantasmas criados
Per se
Por Mim!
Mãos que constroem
Mãos que alimentam
Dedos que apontam
Julgam
Tire daqui sua fé!
Desculpe-me se não deixei você sonhar
Está sumindo
é verdade
Fraca mediocridade
Limítrofe
(que faz limite...)
Eu comigo
Alma e corpo
Veja, anda!,
coragem!, a violência....
meu amor
mas com os olhos sinceros!

Particular

2006-08-28T20:32:00.000-07:00

Hoje acordei-me disposto. Um novo dia que nasceu para mim logo depois que acordei. Foram apenas quatro horas de sono do domingo para a segunda. Início da semana, nesta vida composta de ciclos e concomitâncias pueris, que as vezes, misteriosamente transformam-se em infinitas espiras incandescentes. O medo, a inconstância. Profundo infinito cor de sangue, com gosto de enxofre, descidas e retornos de infernos particulares. A chuva que cai em um dia de sol faz surgir um cheiro particular. Exatamente o cheiro de um dia de chuva, no asfalto quente da cidade, um aroma disperso.
Estou agora aqui: e isto me pertence tanto quanto eu mesmo pertenço a isto. Sou e faço minha história, ao mesmo tempo que sou feito por ela. Sou e faço meu lugar, ao mesmo tempo que sou feito por ele. Dialética, diriam. Novamente. Frases curtas, em corte, que formam imagens. Eu sei.
Frases que se complementam, que se contradizem. Palavras que se chocam. Acidente. Para mim é bom que seja assim. Me sinto confortável na incerteza. Na verdade, me sinto confortável desde que tomei a incerteza como certa, desde que a encarei com coragem e violência. Desde que transformei-me senhor de mim, desde o momento em que tomei-me para mim mesmo. Estou assim. Mais leve. Como se houvessem arrancado de mim o peso de milhares. Completo assim o fim de um hiato.
Um dia de cada vez, todos os dias ao mesmo tempo, seguindo o vento que sopra para todos os lados, ouvindo um farfalhar distante. Pensamentos insones regados a intempéries do espírito, e um cuidado de si constante. Levo-me pela cidade, matutando palavras que saem da ponta do lápis. Exercício reflexivo. Espelhos e retratos. Segundos. Inspirações. Gritos e afetos. Palavras-sentido-sentir.
Penso em meu almoço: salada, pão e brócolis. Estava bom, e foi melhor, pois não precisei explicar meu vegetarianismo para ninguém: hoje sou um ativista do reverso, me coloco no não estar, no não fazer parte, de não pregar evangelho, na minha independência.
Mas era apenas um almoço, ou deveria ser. Descubro aos poucos que nada “é só”, tudo “é”, completamente. Finito e infinitude em apenas alguns momentos, segundos, minutos, horas, dias ou anos: tanto faz. A miséria humana exposta no cotidiano atroz. Enquanto lentamente mastigava um naco de pão com legumes, junto com um grande gole de suco, observava atentamente a figura sentada na minha frente. Menina, de repentes rápidos e olhos esbugalhados, Movimentos largos, braços que se mexem junto ao remexer de uma boca que teima em não se silenciar. Vejo-a dançando ao som de uma música qualquer, que cantarola para sí, sentada, rindo e falando – tudo ao mesmo tempo. Frases repetidas de uma mística tola, me apresentam alguém que tudo faz pela metade. Ela é só, assim como eu, mas de mim ela difere em no tipo. Sua solidão exterioriza o invólucro de seu vazio interior. Vida sem sabor, vida rala. Autômata. Repetidora. Mais uma. Uma, que é igual a nenhuma. Ou é?
Sentado naquela mesa, desperto deste devaneio. Psicologia barata. Zoológico do absurdo. Insensibilidade explicita. Vou aos poucos comentando frases soltas para não demonstrar demais meu descontentamento. Minha vontade era a de saltar as mesas, e sair correndo, por campos de lírios de cores diversas.
Busco a cada dia, ascender a centelha do que chamo de “vida”, mas que na verdade tem muitos significados. Já contei dezenas. Todos significando a mesma coisa. E também, muitos significantes.
Me preencha e me faça mais! Estou aqui para sorver meus sentimentos e frustrações até a última gota. Preciso de tudo em sua mais infinita totalidade, em seu mais íntimo e desconexo sentido: o sentido é meu, agora: amanhã, quem sabe? Senhor do tempo, lava-me com águas torrenciais de uma chuva seca, de palavras cheias de mim. Meu tempo, meu amor. A mim. Só.
Toque leve de um dia de inverno, que parece outono. Da janela do ônibus vejo um céu azul. O frio, porém, já começa a me cortar o rosto. O ônibus segue, passando por novas paisagens, por novos caminhos. O ponto de chegada eu já conheço. Será, a principio sim, mas não sou o mesmo do início do percurso. Transformo-me a cada instante. Um dia, todos os dias, ao mesmo tempo.
Passo ao lado da casa de um antigo amigo, alguém com quem dividi a vida na adolescência. Lembranças de uma memória já distante, que adquire significados quase lúdicos. Lembro-me de algumas tardes. Lembro-me de algumas noites. Lembro-me de algumas primeiras experiências. Lembro-me da vida apresentando-se de bate pronto, chutando a criança que ainda eu era. Porém, vejo que não mais reparto minha vida com esta pessoa. Nem mais...Nada.... Início de um cochilo profundo, embalado por um pequeno coque de realidade. Uma lágrima, talvez, mas mais tarde.
O ponto chega, dou o sinal. Corro alguns quarteirões que fazem parte de minha vida já há cinco anos. Identidade. Algumas pessoas estão em frente da Universidade fechada. Pego o caderno em minhas mão, e rabisco estas palavras, que apresentam-se diante de mim como o que são. Palavras que preenchem as linhas vazias: preencho-as com as palavras de minha vida. De uma vida que construo no dia a dia, no ser em si, no ser vivendo, no ser construído por mim, no ser de idéias, no ser de moral imoral. Como diz um amigo, cada dia mais amigo: amar, morrer, nascer novamente. Frase que diz muito sobre todos nós. Um universal particular.
Sentado diante de um pequeno jardim, em um banco de madeira recém envernizado. Flores e formas que nunca reparei. Fecho os olhos, encosto a nuca na madeira úmida.
Preciso ir.

Joãozinho hoje ganhou

2006-08-09T06:15:00.000-07:00

O texto abaixo não é meu. Ou melhor, é quase. A Julina faz tanto parte da minha vida e de quem sou que, inconcientemente, também me realizo nela. Realizo-me pessoa em seu olhar, em seu gestos. Realizo-me um homem completo em seu amor, e no meu amor. Hoje, acho que estamos tão unidos, que não existem mais diferenças. Somos a mesma alma: faces diferentes de uma totalidade que ocupa dois corpos distintos, e que tornam-se um, novamente, no amor. Um amor real, não uma idéia romantoca-abstrata. Um amor cotidiano, sincero. Concreto.

Como já disse, o texto abaixo não é meu. É um exercício que a Ju fez na universidade. De alguma maneira especial, eu e ela estamos aqui contemplados. Ela disse que o texto não tem nada de mais. Eu vejo, nestas palavras, uma mulher sensível. Pedi o texto para mim. Para colocar neste espaço. E com muito orgulho para mim, publico esta pequena peça.

Joãozinho hoje ganhou

Joãozinho era uma criança como qualquer outra, duas pernas, dois braços, cinco dedos em cada mão, cinco dedos em cada pé. Além dessa normalidade possuía outras como: gostar de brincar, ter medo do escuro e do bicho papão e adorava uma estória de aventura.
Por gostar de aventura, passou sua infância inteira imaginando que sua bicicleta era um cavalo e com ela desbravava as florestas e os desertos; conhecia beduínos, xeiques, faraós, índios e todas as outras culturas que você possa imaginar. Não era por acaso que sua matéria preferida na escola era história e sua professora por perceber isso o incentivava sempre, dando livros sobre diferentes povos para Joãozinho ler. Vivenciar essas aventuras era a realização de um sonho, uma verdadeira alegria.
A aceitação era difícil para os pais. Tanto a mãe quanto o pai de Joãozinho, achavam tudo isso uma grande perda de tempo. Ele deveria se dedicar à matemática, pois seu futuro já estava traçado: seria engenheiro, assim seguiria uma profissão de família, o pai, engenheiro; o avô, engenheiro; o bisavô, engenheiro; o tataravô, engenheiro. Mas com o presente andar da carruagem, puxada pelo cavalo de Joãozinho, essa era uma felicidade na qual os seus pais nunca iriam presenciar, e nem presenciariam mesmo.
Joãozinho gostava tanto de conhecer outras culturas e entendê-las, que ao crescer sua maior felicidade foi ao passar na faculdade de Ciências Sociais e tornar antropólogo. Os pais, ao longo do tempo da faculdade, perceberam que toda a tristeza que sentiam por seu filho não ser engenheiro, era só um sentimento e um pensamento que passou. A dedicação de Joãozinho à faculdade, aos estudos, aos colegas, fizeram com que eles sentissem orgulho do filho e da força que ele teve para encarar toda a família de grandes engenheiros e dizer: “Passei no curso de Ciências Sociais e vou cursá-lo”

Desabafo por estes dias (um reencontro)

2006-07-31T07:24:00.000-07:00

Estou agora no meu trabalho. São 10:40 da manha e estou ouvindo neste momento Pressed Rat and Warthog, do seminal Cream, do seu também seminal álbum Wheels of Fire. Muitas coisas aconteceram em muito pouco tempo, por isso não escrevi nada por estes dias: precisava digerir esta história toda, regurgitá-la, para depois cuspí-la de volta. Começando inequivocadamente do início, desde minha volta de Santa Catarina, tive a impressão de que meu mundo havia desabado: todas minhas perspectivas futuras haviam desaparecido, ou melhor, ruído, em minha frente. Isto em dois ou três dias. Montes de areia em minhas mãos, sonhos que escorregaram por entre meus dedos. A questão que mais me pegou foi o trabalho. Haviam algumas perspectivas a minha frente, e estas perspectivas prometiam uma recompensa maior, ou seja, mais grana, portanto, um pouco mais de tranqüilidade. Por que a maldita grana só serve para isso (ou eu imagino que a grana só sirva para isso), para nos trazer algum tipo de tranqüilidade neste mundo cão. Mas este é o incrível devaneio classe média: a esperança do mérito, do reconhecimento, do "self made man liberal". Risível virtualidade.

A esperança. Sentimento estranho este. Me peguei algumas vezes nestes dias, devido as possibilidades que se configuraram, vivendo mais na esperança do que na vida real. Vivendo em possibilidades impossíveis, na verdade. Nada garante os sonhos, e estes sonhos não necessariamente serão realizados desta ou daquela maneira maneira. Mas o ser humano tem a incrível capacidade dee se auto enganar de todas as maneiras possíveis, faz parte da nossa natureza. Para encurtar, encontrei decepções, e acredito que não sejam os fatos relevantes, mas sim meus sentimentos, portanto não os citerei aqui. Deste modo, o que importa é que por uma confluência de fatores e circunstâncias, mergulhei em uma espiral de esperanças solúveis, e que todas estas possibilidades, de súbito, se fecharam, abruptamente. Não pediu licença. A vida tem destas coisas, e a crendice popular é a de que as más notícias chegam a galope, e o povo, quase sempre, é muito sábio. De repente lá estava eu: minha chefe me dá carona e depois dela me despejar baldes de realidade em minha cabeça, salto do seu carro na Dr. Arnaldo, perto da faculdade de Medicina, até onde ela havia me dado carona. Lá estou eu, totalmente perdido. Devia estar pálido. Não pensava em nada, minha mente esta atordoada. De alguma maneira, havia construído um ideal de vida em torno destas possibilidades, trabalhar no Governo depois do estágio, ou trabalhar na Câmara de Comércio...sei lá, de alguma maneira as linhas do meu futuro estavam, em minha mente, traçadas. Apesar da incerteza, havia uma certa esperança, e esta é a merda. A algum tempo, vivo a perspectiva. Eu tomando um ônibus, indo para a casa da Juliana, simplesmente acabado. Peguei meu caderno, e escrevi linhas com uma sequência inintilegivel de letras e palavras: traços tortos e tristes. Desespero. Minha sensação era de que meu mundo havia literalmente desabado. Não passo um momento tranqüilo em casa, o que me fez temer ainda mais a incerteza.
Chego a casa da Juliana. Abraço-a e começo a chorar. Lágrimas. As imagens da minha cabeça evanescem e transformam-se em um liquido grosso e salgado, que saem de meus olhos. Estou triste. Mais do que triste, estou na verdade, a nocaute. Não entendo a totalidade do que se passa, me sinto acuado, e de uma maneira particular, solitário. Apesar de estar ali, abraçando mulher que amo. A dor é minha, só minha. Minhas mágoas, minha decepção.
Porém, como em rápido relâmpago, as coisas clarearam. Tive um insight. Que sou eu, o que quero? Perguntas que me levaram a outras perguntas, e no fundo da alma, a algumas respostas. Caso estas oportunidades anteriores houvessem dado certo, o que faria eu? A resposta é que de qualquer modo, eu seria infeliz. Pensar no futuro como se algo fosse de alguma maneira mais certo do que outro é uma ilusão “pequeno-burguesa” (com perdão da horrível expressão). Não sou um funcionário de escritório. Por mais que queira, por mais que precise. Minhas possibilidades dentro da Universidade são grandes. Farei o mestrado no ano que vem e ganharei a bolsa. Não morrerei de fome, apenas seguirei outro caminho. O meu caminho, naquilo que sou bom. Naquilo que me importa.
Pensei em mim trabalhando em um escritório todos os dias, fazendo um trabalho cretino, de terno e gravata. Trabalho infeliz. Cada dia transformaria minha vida em algo cada vez mais banal, cada vez mais automático. Seria cada vez mais um autômato, um mero replicado de impulsos. Seria cada vez mais distante de quem sou. Largaria as coisas em que acredito em uma lata de lixo qualquer na rua. Travestiria-me todos os dias. Desproviria-me de mim mesmo.
Provavelmente, não faria o mestrado. Não teria tempo. Largaria todos os MEUS sonhos, que na verdade, não são sonhos: são potencialidades reais, tão plausíveis quanto qualquer trabalho burocrático em um escritório qualquer. Hoje estou mais livre. Sinto-me um pouco mais leve, um pouco mais fiel com minhas vontades e meus instintos. Sou jovem, e ainda tenho infinitas possibilidades. Tenho que estudar. Agora tenho que, de qualquer maneira, passar nesta prova. Mas eu sei que posso, e é nisto que vou concentrar minhas forças: nada mais de me dedicar a algo que me emburrece e que me suga a cada dia. Não tenho medo do trabalho, nunca tive, porém sempre busquei algum tipo de equilíbrio, entre minha vida, meus desejos e o trabalho. Minha vida está na Universidade, na escola, na pesquisa. Não está atrás de uma mesa qualquer, em colarinhos brancos, no puxa saquismo acéfalo.
Hoje estou em algum grau, mais livre. A liberdade é um conceito romântico: na verdade, ela não existe, eu sei. Sem idealismos. Porém, liberdade para mim é tentar ser o mais fiel possível as minhas vontades e a minha ética: estou assim trilhando meu caminho.
Chega de baixar a cabeça, chega de dedicar meu suor a uma virtualidade que não quero. Estou agora concentrado no que quero, no que sou. Passo por um profundo processo higienizador de mim mesmo. Limpo-me, cada vez mais profundamente da sujeira da vida mundana.

Chega de hipocresia.

Notas ao Mar 2

2006-07-30T19:36:00.000-07:00

Dunas efêmeras,
Intermitentes
quase que como se deitassem a beira do mar
vejo montanhas
que rasgam as águas
provocando-lhe feridas
Com rudes formas e pardas cores

OS ventos que sopram,
o barulhos das ondas
Sinto-me parte de um conjunto infinito
O Mar trata-se de movimento
inconstante, caótico sublime
as ondas, suavemente cantam seus lamentos
Navegantes acostumados
O mar irrompem-lhe as almas
Divididos ao meio

Parado aqui
com um suave sol em meu rosto
Percebo que o mar fala a alma humana
ciclos
intempéries
movimento
Cores,
que se fundem, se misturam
desabrocham
Um silêncio barulhento
Uma paz que esconde o caos sublime
A areia branca envolve meus pés,
pequenos grãos por entre os dedos
um leve desconforto
De pé, olho no olho das águas

E quando lentamente
me recobro deste devaneio intempestivo
olho baixando a cabeça
e vejo uma profusão de águas em meus pés
indo e voltando
infinito
um vento que sopra
me vêm ao coração a saudade

Arrebentação
que desenha nas rochas
as marcas de um tempo que não existe
só existe o momento
só existe a repetição de um momento intermitente

A água que me invade
me provocando estremecimentos
o sangue que ferve
pequenez

Sobe a maré
Lava-me!
Gotas de água salgada em meu rosto
Arrebenta-me
Me preencha! Lacunas que agora não estão mais vazias!
me torne um
em sonhos noturnos
invisível
sinto a grandeza de um mundo
que existe apenas em mim
Eu sou como estou
belo e louco
começo a perceber,
ouvindo um canto nu
sentindo em minha pele
além.

O vento me corta
O sol pede descanso
meu corpo se cansa
meus olhos começam a se acostumar
distante,
observo atentamente,
toda a silhueta da praia
uma sombra que desenha por contraste
seu perfil
sinto sabor de um ar salgado
esquecimento
um reflexo me segue
eu mesmo
o corpo
o mar
distante horizonte,
mais uma vez,
observo
inerte
a noite chega

Notas ao Mar

2006-07-30T19:13:00.001-07:00

As ondas infinitas
que percorrem incessantemente
esta areia cinza
movimento incessante
que se multiplica em muitos outros

O Mar é impossível de ser descrito
sua poesia está em ser o que é
em um infinito renovar-se
ao fim-ao início-tudo outra vez
quantas vezes preciso for
Inquietante movimento
de águas que
violentamente
se chocam em pedras lisas
Ondas que se formam
torrentes que se perdem

Coloco meus pés nesta água gelada
sinto-me unidade
conjunto
fecho silenciosamente meus olhos
para aos poucos
começar a perceber
as leves nuances deste som
de um azul infinito
Dinâmico
Onde nada se perde
Nada é controlável

Finita é a natureza humana
perdido por entre águas e pedras
chocando-se a costa
violentamente
aguardando um por vir
esperança de um infinito por do sol
que nunca chegou
triste sina minha
que sentado nesta areia branca
aguardo a hora de sentir
gotas em minha pele
LAvando-me a alma
roubando-me um pedaço
violento som das ondas
de complexas nuances audíveis
veja! ouço o canto das águas
em meio ao silencio do pensar,
movimentos de respirar

Linda calmaria no horizonte
que esconde em um ar bucólico
a ira do mar
que penetra por entre todas as fendas
dança de um tempo interminável de contornos talhados na pedra
Estou só agora
reeducando-me
para que o mar ajude-me a ouvir meus pensamentos
No momento, me escuto em ruídos
Talvez seja isto que seja
um ruído inaudível de uma alma
que já não pode ouvir a si mesma
Escondendo-se
em uma pseudo profundidade
Cansei-me de mim, CAnsei-me de todos!
Só não cansei-me de ti
a quem dirijo estas palavras
seu sorriso, tua pele
teu sexo, teu carinho
é o que me faz prosseguir
ergo severo minha a fronte
coragem!

Estou em um lugar desconhecido,
um ar ainda de estranha novidade,
mas a única coisa que me vem a cabeça
é a vontade de falar com você

Decolar

2006-07-27T21:09:00.000-07:00

Decolar. É sempre uma experiência interessante. Tenho a impressão de que nunca me acostumarei com esta sensação. Estou aqui, sentado. A cadeira me é desconfortável, além do mais, sou obrigado a ficar com a coluna perpendicular ao acento. É uma posição no mínimo, desconhecida. Acho que só me sento assim quando estou no avião. As turbinas se preparam. Lembro-me de quando era criança e de meu sonho em voar. Imaginava que nunca subiria em um avião. Lembro-me de quantas e quantas vezes eu olhara para o céu, e me perguntava se um dia poderia ir até lá. Criança tem destas coisas. Acho que é porque me parecia impossível. Voar, A aeromoça a minha frente faz os tradicionais traquejos das instruções para o (a)caso de uma emergência. Mãos para cima, para os lados, mascara de oxigênio, repetição em inglês. Não há como não pensar na possibilidade real do avião cair neste momento. Imagino-me colocando desesperadamente uma destas máscaras, o surto, o pânico. Esta imagem desaparece. É atropelada pelo ruído violento das turbinas. O Avião para. O piloto faz alguns avisos de praxe a sua tripulação, pede para nos preparar-mos. Um estrondo controlado. Sinto meu corpo partindo, como se por um mísero instante, minha alma permanecesse, por inércia, parada, sempre um passo atrás. E então, uma força descomunal me empurra, para baixo. Sentado ao lado da janela, me inclino, com alguma dificuldade para a esquerda. Olho a paisagem correndo lá fora. Vejo a velocidade. A sensação do que olho e do que sinto me parece atrasada. O avião decola, meu corpo percebe isto com um pequeno atraso, sinto-me pesado. Sinto em todos os meus poros a pressão do ar, que me rouba um suspiro. Prendo a respiração, me dói a cabeça, meu corpo formiga. Minhas mãos e meus pés me parecem enormes.
Olho para o lado. Drasticamente, tudo vai ficando, milésimo a milésimo, menor. Distante. Incrivelmente belo.
Por alguns instantes, admiro a grande cidade cinza. Enorme, e do alto, diminuta. Meus olhos abarcam toda a mancha chumbo. Cada pedaço de chão é tomado pelo ruído da cidade. Segue, violentamente, até o horizonte. Prédios e casas.
Levantamos vôo rápido. Penetramos um branco vazio. Nuvens de um dia nublado. Lembro-me novamente de olhar para o céu quando criança, imagens infantis a respeito do azul e branco cintilantes. A morada de Deus, é o que diziam. Não dizem mais isto para as crianças. Porém o inferno continua abaixo de nossos pés, ao menos na imaginação infantil. O avião tem a incrível capacidade de destruir todos os mitos a respeito do céu. Sinto-me feliz por não ter andado de avião quando criança. As fantasias continuaram comigo por um certo tempo. O céu como imaginava, desapareceu na minha primeira decolagem. Não é igual aos filmes. Só quem sempre sonhou em voar sabe a sensação. Fico com raiva destes engenheiros que não aumentam as janelas dos aviões: elas são sempre mínimas, e tem um reflexo terrível.
Maravilho-me com o que vejo. É sempre surpreendente: cores, relevos, movimentos, tamanhos. Um céu real, bucólico, de um imenso azul infinito. Manhã de sábado, acima das nuvens.
Aviso de estabilidade, poço tirar o cinto. Não a ninguém no acento ao lado. Uma revista, um saco de vômitos, um manual de instruções em caso de emergência. A mesa que sai do banco a frente. Abro-a. Saco um livro. Não consigo ler, minha cabeça dói. A paisagem lá fora é a de um amontoado de nuvens.

Pássaros

2006-07-27T21:07:00.000-07:00

Um sublime momento
onde, quase que como um não sei, de uma maneira estranha
sentimos
como que um doce afago
um toque de mãos leves e sublimes
belas damas,
vestidas em tons pasteis
fita no cabelo
nos visitam a noite
obscenidades
e
com um leve sopro
com olhos que vêm o azul
nos fazem olhar
e preencher, misturar
estrelas cintilantes
vire seu rosto para a luz!
Um amor para cuidar de mim
me fazendo ver coisas que nunca vi
,
só assim,
Percebi a tremula realidade
que de um enlace
me puxa os cabelos
me dá um beijo na boca
sonho em meio a cristais
Barcos!
vejo velas içadas ao mar,
um grande horizonte, que se abre
feito apenas para mim
olho para o sol
um brilho
estrela que me dá sorte

Tanz

2006-07-12T20:59:00.000-07:00

Sob caminhos de negras nuvens,
caminho cego sobre a areia branca de uma praia que não vejo fim,
e, borrada como uma mancha de tinta
vejo o que imagino ser altas árvores
De altas copas verdes e negros galhos que entram e saem da terra
em uma dança violenta
a violenta dança.....
Em meus sonhos eu morro
Mãos! velhas e secas
A luz! A luz!
Não sei mais de tu, só vejo a mim, só sinto a mim
Não mais corpo,
Mas sim alma
S E E L E
Linda palavra em alemão
Minha luz está aqui agora comigo
Não mais me enxergo
Torpor azul
A janela mostra um breu cinza
Não a nada para ver lá embaixo
o que eu preciso está em mim
Eu sinto!
Não há som algum, nem vento
nem um leve respirar
Pensar agora me dói,
agora, só um sentir,
isto me era tão difícil?
Roubaram-me o que eu chamava de luz
Um olhar para o alto, um teto conhecido
esta casa me é familiar
A disposição dos móveis me deixa confortável
Movimento-me de olhos fechados
Sinto que posso finalmente me deitar
Estou agora de olhos fechados
Sinto no fundo de meus olhos um rio que se enche
uma torrente incontrolável
movimentos do globo ocular
incontrole
incontinência
Liberdade?
Sentir finalmente o que sinto?
Lágrimas que nunca tive
Vejo cinzas nuvens
Sento-me em uma pedra
baixo a cabeça
braços apoiados nos joelhos
mãos apoiadas atrás da cabeça
cabeça baixa
dedos cruzados que levemente tocam meu cabelo
mão vermelhas de sangue atróz
Meu!
Já não sei de mais nada
Sinto ainda
Só mais alguns passos
Uma dor
Não sinto mais minhas mãos
Um tipo de vertigem
Onírico
O sol cega-me com raios que mal podem ser vistos
Que suavemente atravessam a cortina branca
Minhas mãos!

Momento

2006-07-12T20:55:00.000-07:00

Música: Mein Herz Brent, Rammstein

Ultimamente tenho estado de certa forma feliz. Me sinto assim pois sinto que de alguma maneira estranha, tenho a impressão que minha vida mudou de rumo, outros ventos, outros ares. Às vezes me pergunto sobre como levo meu cotidiano: minha resposta é que tenho um terrível medo deste toar que rege a vida mundana, esta mediocridade onipotente.
Tenho medo de mergulhar em uma espiral interminável de sims e nãos cotidianos, de idas e vindas a mesmos lugares, de pessoas medíocres a minha volta, enfim: da mais pura e sonolenta estabilidade. Tenho medo principalmente porque nesta vida de merda, esta é (sempre) a saída mais fácil, é a que sempre está mais a mão. É a mais segura (palavra esta que está tão em voga no momento....) Sei que me assusto.
Porém, existem os alguns momentos, e estes é que fazem a vida ter graça, pois devido a momentos como o de agora, sinto-me de alguma maneira, renovado.
Sinto-me assim pois aprendi que não preciso respeitar quem não respeito, agüentar o que não agüento, falar com quem não me interessa. Aceito a mim mesmo. E estou me sentindo bem com isto. Sinto-me, em uma simples palavra, liberto, mesmo não sabendo exatamente o que isto não significa, mesmo sendo este um conceito tão difuso. Livre das convenções sociais absurdas da amizade de fachada, que me emputece com a hipocrisia vazia de algumas pessoas. Afastei-as de mim, pois assim decidi. E hoje cada vez mais me sinto confortável com esta escolha.
Soma-se a isto o fato de que, de alguma maneira especial, sinto um ar fresco em minhas conversas esporádicas. A faculdade me serviu para isso. Conviver com pessoas que apresentem algum tipo de “espírito” que não tenho me alegra. Me alegra, e me dá forças: aprendo, critíco, observo. Não sei se os relacionamentos que estou estabelecendo agora continuarão, mas a mim, não me interessa este romântico pensamento: romântico, pois seria uma forma idealizada de se levar a vida, colocando a questão do outro submissa a minha vontade. Hoje, vivo o momento, e hoje, isto me engrandece. Vivo sim, e agora, vivo um pouco mais feliz, menos hipócrita, mais verdadeiro. E isto para mim, significa crescimento, significa aprender. Estou aprendendo.
As mazelas da vida continuam aí, fazer o que. Mas o que me importa agora é que, de alguma maneira eu sinto que eu começo aos poucos a viver minha vida de uma maneira um pouco melhor, então, Diabos! Não me interessa.

Náusea

2006-06-14T07:43:00.000-07:00

Música: Shism, Tool

Desencanto, com um rosto inerte que cruzou meu olhar hoje na rua. Uma vontade de nada fazer. Nada. Inerte. Vejo meu mundo através de olhos vendados por um cetim lilás, que transforma em turvos borrões a realidade cinzenta desta cidade. Uma viciada sensibilidade de pedra. Há vinte dias, nada escrevo; fujo de mim mesmo, escondendo-me por sobre explicações inúteis e disparatadas. Sinto-me assim um fraco, mentido para si mesmo e ainda tendo consciência disto. Humano, demasiado humano.
Um doente, pis o que sinto é a náusea de mais um dia, onde feito louco conto os segundos para cruzar os campos verdes cheios de pequenas flores brilhantes de minha imaginação. Ao invés de escolher o sentir, escolho o sono, reclusa de ver, a negação de viver. Este balançar do ônibus que me leva todos os dias a universidade. Ao redor, infinitos universos que com seus rostos pálidos aguardam um infinito devir, que se anuncia ao apertar o botão da campainha. Sentimos o desencanto. A solidão é apaziguada por um autismo que escolhemos. A multidão é solitária.
Neste dia, aceitei de bom grado esta vida cotidiana atroz, levada ao cabo por xícaras de café e personalidades inventadas na internet, de trabalho das 9:00 às 18:00, de condolescência, de mediocridade, de uma virtual felicidade ínfima. Sou apenas uma mais uma engrenagem.
Um sentimento novo se apodera de mim enquanto escrevo estas páginas. Na minha frente eu vejo o mar: estou sentado só, em um fim de tarde frio e bucólico olhando as águas do mar que vem e que vão. E então fecho meus olhos e percebo todas as magníficas luzes que estão a minha volta.
Como posso de olhos fechados perceber todas estas tonalidades, todo este brilho?
Acordo de um sonho estranho, onde as palavras escapam de minhas mãos como grãos de areia. Olho ao redor, olho o relógio, aguardo o momento.
Ela gentilmente segura a minha mão, me beija a face e, com o braço ao redor de minha cintura, me leva para bem longe dali.

Caleidoscópio

2006-05-11T21:34:00.000-07:00

Música: Time has Told Me, Nick Drake

Um caleidoscópio, que diante de mim se apresenta, se modificando em formas infinitas, em um piscar de olhos, sempre voltando a transformar-se em novas imagens. Um borrão interminável de cores e sons, captadas por sentidos quase adormecidos por baixo de uma pele judiada pelo cotidiano violento e insosso.

O apito do trem, que o maquinista puxa com a corda que vem do teto, acorda a velha senhora que está com a cabeça encostada na janela, e que segura um gato em seu colo.
Viro-me em direção a mim mesmo, como se confrontasse um abismo intransponível. Olho no fundo de meus olhos e vejo uma alma nua. Lembro-me da infância, e assim, de medo de meu pai. Lembro-me, em imagens paralelas, de seus olhares de advertência e de seus movimentos secos, balançando vagarosamente a cabeça, para frente e para trás, em sinal de reprovação.
Um dia, em uma noite perversa, acordei com um som que nunca ouvira antes, algo como se em meu coração, uma hecatombe anunciasse uma morte presente.
Uma criança solitária tateia por corredores escuros em busca de uma segurança qualquer, em um colo qualquer, o que lhe sirva como uma mãe. Mas o velho que a viu, pouco tempo atrás a deixou só, largada em uma viela iluminada qualquer, desta cidade que teima em teimar existir. Minha miséria é todos os dias anunciada por um olhar triste e cansado que cruzo todas as manhãs dentro do elevador, tão logo abro a porta de casa e tomo o mesmo rumo diário.
Vejo, ao colocar os pés na soleira, que minha solidão é compartilhada por todos os que cruzam a calçada. Estamos sozinhos, e estamos com medo, nus.
Estamos? Perguntou o menino ingênuo a mãe que a amamentava a criança com os seios de fora, em baixo de um viaduto qualquer da cidade cinza chumbo, de carros e fios que cercam os corpos dos pedestres como ataduras. A mãe não respondeu a pergunta, enevoada de crack para espantar o tédio e o vazio.
Vejo um caleidoscópio infinito de cores e sons, na janela do ônibus todos os dias faz o mesmo caminho, serpenteando as mesmas ruas.
Sentado, percebo-me mais uma vez inútil e impotente: às moscas. Mais uma vez sozinho, com diversos personagens de carne e osso que cruzam meu caminho todos os dias, com cabeças baixas e olhar severo. Porém, a solidão é plural, e isto de certa maneira me conforta.

Como um cão, como disse o poeta que morreu jovem, mas mesmo assim, viu mais da natureza humana que os velhos que dirigem os automóveis..

Azul

2006-05-08T21:55:00.000-07:00

Música: Let Me Try, MC5

A menina, vestida com uma calça jeans azul um pouco desbotada com um pequeno corte na altura da coxa, entra, rapidamente naquele ônibus. Era um daqueles que passam pela Heitor Penteado, que a gente sempre pega pra chegar rápido na Paulista. De um salto, ela entra no ônibus, gira rapidamente os pés e dá mais três passos: chega à catraca. Abre a bolsa preta, de um material plástico que refletiam alguns poucos raios de luz que teimavam em perfurar as nuvens daquela tarde. Era um domingo e o ônibus estava vazio. Eu estava sentado lá atrás, logo a frente do “banco alto”, do lado da porta: aquele mesmo que quando eu era criança eu teimava em querer sentar... Minha mãe, sempre paciente comigo quando criança, atendia aos meus desejos; na verdade, nem me lembro de meus sentimentos quando lá eu sentava, mas a viajem dali parecia mágica. A mudança de perspectiva sempre me fascinou.
Neste dia, sentado naquele banco e ouvindo alguma coisa que tocava naqueles fones desconfortáveis, eu vi a menina da bolsa brilhante entrando. Notei seus movimentos, nem lentos, nem rápidos, na medida de seu lânguido corpo e de seu rosto de menina, com sardinhas no nariz. Era de uma pele branca. Notei que seu olhar se dirigiu para o fundo do ônibus, mas não em minha direção. Olhei para o lado. Um rapaz sentado olhava para frente com um livro de capa azul na mão, o qual tentei, mas não consegui ver o nome. Era grosso e de papel novo, apesar de claramente já ter sido folheado mais de uma vez. O rapaz de barbicha por fazer e com um livro na mão parou de ler imediatamente. De repente me sinto invisível. Na verdade, sinto como se todos estivéssemos invisíveis e a cidade, parada. Em câmera lenta a menina passou facilmente a catraca e deu mais alguns passos em direção ap rapaz, que a olhava absorto, quase que em um transe epilético, onde como já dizia o velho autor, era o momento no qual é possível se perceber, ao menos por um momento, a presença de Deus. A menina deu mais quatro passos, se equilibrando na velocidade do ônibus que neste momento passava em frente ao terminal Vila Madalena. Olhos nos olhos. A menina levanta o braço esquerdo e pressiona levemente o botão que dá o sinal de parada do ônibus. Ela cruza o rapaz sentado, que com as mãos tremulas ainda segura o livro da capa azul com as duas mãos, quase na metade, com o marcador de página dividindo as páginas. Ela para na porta do ônibus. Espera a parada. Ele não olha pra traz. Em um pequeno lance. A porta se abre. Ela, então desce.

Nesta cidade insana
Nesta metrópole
De infinitas possibilidades
Paixões surgem e morrem em segundos
Efêmeras
Solapadas por esta realidade
Que nos encobre os olhos
Nos atordoa os sentidos
E que,
Às vezes
Quando a profundidade rasa de meus pensamentos
Abre um buraco em minha consciência
Penso
Nas infinitas possibilidades que passam diante de mim todos os dias
E da maneira mais tranqüila possível
Simplesmente a ignoro
Como se esta vida que vivemos fosse algo normal
Algo com que nos acostumamos
E então percebo
Sinto que perdi a guerra
A guerra do ser
Já fomos
Hoje vamos
E nós perecemos em solidões povoadas de rostos que não nada significam
Uma lágrima no rosto do velho
Que o tempo esculpiu em sulcos milimétricos
De uma pele dourada de um sol que já se pôs
Há muito em meus sonhos infantis

Cólera

2006-05-08T21:15:00.000-07:00

Música: Like a Rolling Stone: Bob Dylan

Caminho, mas por mais que não queira
Caminho só
Esta, pelo visto, é a sina do ser,
Ser é ser sozinho.
Pois o que sou senão dúvidas e mais dúvidas?
Cunfusão.
Delírios,
Desejos.
Iras.
Fúria.
Tolice.Amor.
Mas como saber quem sou?
Se nou sou o que sinto?Olhar e não tocar?
Ver e não sentir?Ser e não sonhar?
Só promessas e rejeições
Apesar do amor que sinto, que me completa, sou falho.
Uma falha.
Um erro.
Falho em minha máldita cólera.
Saber que sou esta rizivel coleção de dualidades me faz pensar em querer cessar o tempo.
Fazendo com que o mar complete o meu vazio
Tomando conta de meus poros e fendas,
que machucam, a cada instante,
meu tormento.
O vazio deste existir o não existir
Existir e não ser
O mar, com suas tempestades e calmarias, permanece, cria.
Destrói.
Perene, mutável e imutável.
Porém, estou ao léu,
perdido em infinoitos horizontes silenciosos,
que se apresentam diante de mim sempre ao final do dia,
ao raiar da noite.
Horizontes infinitos, um após outro
O que fica, é o silencio do do poente,
que marca a cada dia minha retina
Se pudesse, o tempo cessaria como o mar,
como em um estampido
Como em uma represa que se rompe
E depois, só o silêncio
Silencio
Quero eu o silêncio?
Este silêncio?
Quando acordei, me olhei no espelho.
Assim, não tive forças de mentir para mim mesmo.
Pois de alguma maneira,
o espelho nos captura a alma.
Rouba-nas.
Neste mísero instante, segurei-a,
como em um sonho
Agarrei-a
Estava a tentar a me escapar.
Por um fio.
Será este o fio da Esperança?
Segurei-a, e hoje, reaprendo.
Só, as várias facetas do meu redor.
Não cessei com o silencio estampido.
O amor que me completa me basta.

Esta Manhã

2006-04-25T08:45:00.000-07:00

Música: Stones from the sky, Neurosis, A Sun That Never Sets

Existem alguns momentos,
Onde a cálida luz da manhã
Ilumina os rostos e as coisas
De uma maneira incompreensivelmente bela
De uma maneira que não posso dizer

Prendo a respiração
E com um simples olhar
Vejo cores e tons que nunca vi
Surpreso

Passeando por entre automóveis que assoviam por ruas e avenidas vazias
Caminhando pela cidade colorida de cinza e chumbo
Iluminada pela estranha luz da manhã
Não deixo de pensar
Que o que quer que seja
Anda paralelamente ao ser
Em seu encalço
Um sopro de vida que nos impulsiona ao movimento
Que agora passa em câmera lenta
Defronte aos meus olhos viciados
Ofuscados por uma luz
Que subverte
Que constrói
Me fazendo ver o além
Ver o ritmo
incessante

De mãos dadas com a mãe, a menina caminha
Carrega uma boneca de pano na mão esquerda,
Sorri um sorriso infantil
Atravessa a rua vazia
Cumprimenta o velho senhor,
Que cansado de acordar todas as manhãs
Dorme durante o dia
Sentado naquele banco de bar
Tomando um café com leite em pequenos goles
A moça com o criança de colo
Amamenta a seu filho dentro de um ônibus lotado
Onde um pano branco e límpido cai por sobre a cabeça do menino
O sol reflete em seus olhos
O desmedimento do vazio
Um fio da esperança
O inconcebível o desconhecido
A catarse

Existem dias,
Que a luz que atravessa as nuvens
Refletem imagens e sons que nunca vi
Que nos traz ao peito uma paz sombria
Algo como um efeito estático
Um medo da imobilidade
A segurança de um cotidiano pífio
Olho para o sol
Com olhos nus
Sua luz branco-amarelada não me queima a vista

Silêncio

2006-04-22T22:43:00.001-07:00

Música: Afro Blue, John Coltrane, live at Birdland

O que existem, são coisas que os que não sabem, olham e não entendem
podem estar cantando na rua, em formas de gêmeos uni vitelinos.
Pois a partir daquilo, o que me encheu de esperança era poder novamente me olhar no espelho e dizer o que penso daquela figura patética que se avoluma na minha frente.
Ao prostrar-se de frente ao espelho, o que faço não significa nada menos do que coragem onde o azul das marcas de água e sangue formam em minha pele.
Olhe, o que lá diz
pois, quando o que te comove
forçar um laço de corda
que em seu pescoço delicado se estendia

I'm walk in a side of a man
And he's speaks about her live
Whispering
He gave me your hand
Kiss me in the lips
And walk away from my self
Take me from the pit of void
I’m sing the song of the innocent
I'm just looking the mirror
and cry like a baby

The innocent lamented
the course of the river gave-me back
silently
like myself,
he falls
and walk away with their neck in the chest
a tear fall apart

Acordar

2006-04-22T22:20:00.000-07:00

música: Mars, John Coltrane, Interstellar Space

Ao narrar o que sou
conto histórias a mim mesmo
que em um momento de lucidez profunda
aos quatro ventos disformes
Movimentaram sombras de um paralelo inconcebível
De uma pálida luz clara
que pende de seus olhos de princesa
Ao passo de que aquele homem
que com seus gestos delicados, me conquistou, pois seu íntimo ser estava exposta ali
Com suas vergonha a mostra
Onde o pássaro faz seu ninho em uma manhã escurecida
Manhã clara de noite fria e chuvosa
Onde quer seja eu, seja tu
Se aproxima do que me encanta
Onde para lá ando
Seu beijo e seu rosto,
colado ao meu
Seu cheiro
Um cheiro bom
ao redor de meus braços
que de maneira cálida cai por cima de suas costas
Lambe minha orelha
sente eu teu bucho de pranto
Algo que me enlouqueça e me faça
De uma vez por todas
Certo de como um novo dia nascerá amanhã
Liberai, ó pai
criador de mim
e sem mim
suma-me daqui como um raio
onde o pranto se levanta
Levanta-te
Conhece-te
abandone teus sonhos em casamatas vazias
Por entre caixas de correio e paredes vazias
Da casa de gente morta
Entrega-os ao primeiro que aparece,
Que a humilha e o coloca dentro de sua caixa fechada
Por onde nem mais o simples sonho colocaria a mão!
O abandono em si para os que se aventura
Lágrimas de um ovário vazio
Enxaguar...
Levar, Trazer, Comer, Ler, Virar, Ver, Virar, Dormir
Acordar
Levar, Trazer, Comer, Ler, Virar, Ver, Virar, Dormir
Lá me vai o espírito
Um abandono
Recomeço

..............................!

2006-04-14T21:10:00.000-07:00

15/04/2006

Música: Mysterious Traveller, Weather Report

Preciso escrever, pois preciso me encontrar

Preciso descobrir o que há dentro de mim, o que respira em meus mais profundos pensamentos. Preciso engolir este liquido com gosto de vida, aos poucos, através de letras automáticas, para que assim eu me torne o que sou.

Preciso que meus poros exalem um cheiro de cor púrpura, de sonhos e frustações, pois assim vejo o mundo, sem medo algum de olhar-me de frente, cuspir em meu rosto e sorrir quando abro a janela de meu quarto, e vejo um sol brilhante por trás de cinzas nuvens frias da manhã.

Vou cavar e encontrar-me nas profundezas: face-a-face. Enfrentar aquele de quem me escondo quando olho no espelho cok olhos cheios de lágrima.

O que não quero

é perder o que fiz até agora

Não quero

esquecer das palavras que rabisco

do puco de mim que borra o papel

devo escrever

devo?

encarar o abismo de volta

para não perder

um poco do indivíduo que conquistei

quando inconcientimente

me vejo em no reflexo de uma folhar branca

de linhas azuis

Pois quando vejo o mundo

o que vejo são palavras

que se despreendem de meus sonhos

que são colonizados pelas mais estranhas criaturas

de uma terra imaginária

onde de uma forma incompreensível

Quadro do cotidiano torpe

que se esconde

cada vez mais fundo

Em milhões de olhares que nada significam

que zumbem em infinitos decibéis

do mais profundo e sereno silêncio

Sou uma pluridade única

Procuro de maneira doentia um significado

-------maldita palavra-------

O significado dos movimentos

dos olhares

das mãos

dos toques

da dor

da.................

MAs que surpresa!

Plano frio e insensível

Que petulância a minha!

Sigificados de um mundo particular

que com melodias brutais

ditam um ritmo invisivel

c-r-ô-n-o-m-e-t-r-a-d-o

No qual se forma uma dança inconciênte

Os corpos se tocam

O sujeito não entende seu mundo

seu eu

Não deixarei escapar,

Não de mim

Um amor que me cega

Um beijo de boa noite

O fim